Cuando el llanto quema y la culpa mata,
miles de palomas resquebrajadas
marchitan la pena sembrada en el alma partida.
Un roce de aire transparente
derrite una lágrima resbalada,
torturada por cien agujas silenciosas,
que se acercan de puntillas,
clavando su hiel candente
en el oscuro corazón trémulo y agonizante.
Agua dolorida,
viento moribundo,
el grito de una nube
que huye en el vacío de la madrugada....
Y una oración malherida
escapada del desierto de tu mirada cambiante.
El amor poseído siempre sucumbe en las nieves del invierno en la alborada.
Este poema inédito de Federico García Lorca fue escrito cuando tenía 20 años. El manuscrito pertenece a la colección de la Casa-Museo de Fuentevaqueros (casa natal del poeta). De las cuatro cuartillas que compondrían el poema falta la segunda.
El palacio en sombra
Enseña brumoso sus oros bruñidos
La cálida noche derrite sus tules
Entre las estrellas rojizas y azules.
Lloran los chacales en junglas perdidos.
En el estanque lotos sangrientos
Lirios de agua, palmas, umbrías
En los jardines altas palmeras
Se inclinan lánguidas y severas
Acompasando sus melodías
Dulces magnolias majestuosas
Dan su fragancia sobre las cosas.
Noche de luna. Raro consuelo.
Arturo llora su luz de cielo
Flores, divinas... Piedras, preciosas.
(una cuartilla falta aquí)
Abriole la puerta de calma infinita
después esfumose. Siddhartha medita.
Una voz celeste suave musita
"Tú eres Tathagatha, puro, sin igual".
En fondos dorados entre rosas blancas
Lució sus encantos la diosa Verdad
El iluminado quedose hierático
Aspirando triste un perfume enigmático
Que manaba lento de la eternidad.
El cuerpo sin alma subió al aposento
Yashodara y el niño dormían
Siddhartha sintió un agobio violento
Corazones en sombras yacían...
Grave palpitaba el firmamento.
Se arrancó la flecha que le lanzó Mara
Traspasando salió de la estancia
Dulce el corazón se durmió en la fragancia
Que la luz del cielo le dejara.
Y marchó con la Bienaventuranza
Siddhartha solloza. El palacio lejano
Enseña entre ramas sus oros bruñidos
La cálida noche derrite sus tules
Entre las estrellas rojizas y azules.
Lloran los chacales en junglas perdidos.
Me acomodo en el ángulo imperceptible de la duda
con síntomas alarmantes…
Puede que sea el deseo,
hoy viene con su bramido y me mira insolente…
Puede que sea el alma y el beso
que hartos de esperar en el ocaso de una luna obsesiva
quieran bañarse en unos ojos incendiados de sol de mediodía,
Puede que sea el incienso que desprende la montaña
y huye en busca del trigo limpio
o de alguna estrella que se desgrana en el universo con ansia viva de vocabulario.
Y puede que sea la estupidez que me haga de nuevo danzar al borde abierto
de un próximo otoño para encadenarme con su filosofía de dios
y humanamente hacer que me vuelva a enamorar…
Quise capturar un pensamiento,
pero entonces subió la marea y me lo arrebató.
Luego intenté construir una idea,
y una ola juguetona la derribó.
Para soñar, me alejé del mar,
y tampoco pudo ser,
el aleteo de una gaviota
me devolvió a la realidad.
Pero a pesar de todo,
mañana,
volveré de nuevo a la playa.
Dónde si no podré atrapar mejor
la eternidad en una mirada.
... Y es que la playa no entiende de tonterías.
(Woodstock 1969) "Festival de festivales, que cambió el mundo allá por 1969"
Si yo fuera poeta,
sabría porqué me guiña el sol cuando se esconde.
Si yo fuera poeta,
descubriría el secreto que oculta la ola solitaria.
Si yo fuera poeta,
me sorprendería con cada amanecer.
Si yo fuera poeta,
conocería el porqué del azul del cielo.
Si yo fuera poeta,
comprendería la sonrisa enigmática de la luna.
Si yo fuera poeta...
me derretiría bajo el brillo de tu mirada.
Pero como no soy poeta,
sólo camino y observo...
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