no siento no me toca

Es pasada la medianoche en Argentina, casi he terminado mi trabajo con los temas deportivos del semanario y venía de un breve recreo donde sufrí un documental de niños árabes e israelíes que seguramente habrán visto también por allí. Primero abrí el correo y encontré unas líneas de mi amigo Walter estimulándome a colgar algún tema, con su amabilidad centroamericana. Luego leí otro mensaje de un pueblo cercano a mi ciudad preguntando por mis historias de contratapa de cada semana cuando sentí mis ojos desorbitados de tantas horas frente al ordenador. Porque cuando me siento ante la pantalla no me muevo salvo por necesidades muy puntuales, y digo esto porque quiero contestar a Walter, que no es otro que el extraordinario Portilla, y a la mujer casi coterránea que no conozco, sin esperar a más tarde. Entre las ganas de dormir y una especie de angustia que me dejó el documental de esos pequeños que saben que la guerra no se detiene con balas y bombas, empecé a teclear sin tener muy claro que debía poner alegría en mi respuesta a los amigos. No escribo de esta forma para lograr efecto alguno sino solamente para salir de mis carriles normales, pero veo que terminaré apuntando hacia el sitio que me es común. Y todo por esa pregunta que me da vueltas ante la hipocresía del mundo que ve desangrarse a una parte de su misma tierra y nada se detiene salvo contadas excepciones. Se que esto es una hoja al viento que carece de peso porque es difícil que los intereses supremos de la muerte coticen su menosprecio por la vida. No entiendo cómo debo hacer para desentenderme de algo que ya se ha puesto normal y vemos como en una miniserie por TV que empieza y termina cuando el guionista tiene nuevas acciones en su libro. No puedo decir “no siento no me toca” o que “la función debe continuar” en el gran teatro, aunque de hecho así sea y nos entretengan de mil maneras. El amor que no se proyecta hiere, y no quiero ser un mero recurso alternativo que parece decir y no transmite nada. En mi rincón pienso que otra vez caigo en mis redes y ya no saldré de ellas. Creo que contaminamos todo lo que tocamos en pensamiento, palabra y obra. Que todos los “mea culpa” que se vierten en mesas de negociaciones impuras son mentiras, y que los niños debieran crecer descontaminados de sus padres biológicos e institucionales, para que la rueda de la vida se recomponga desde sus corazones absolutamente limpios. Pido perdón por este inocente y torpe manifiesto y por la parte que me toca de este infierno que ayudé a crear. (José López Romero)