ilusiones baratas

Quería decir otras cosas, abandonar mi repertorio de prosas amargas, colgar en el perchero mi traje triste y ponerme en la boca una sonrisa de “que me importa”. Pero no pude enredarme con una mentira ni siquiera piadosa, ni manto que cubriera dos estrofas falsamente edulcoradas. Hay buenas plumas para esos temas y las fronteras no se abren sin pasaporte adecuado. En este ligero tránsito humano creo que todo va con nosotros. Que llevamos luces, prisiones, poesías, tempestades, y somos parte de un cuadro donde nos han pintado para representar un amor definitivamente imperfecto. La sangre que nos recorre es obra vital de una creación sin mácula y aún así, por el agujero negro del saco del mundo se ha ido su importancia a cualquier lado. Escribo en un bar mientras los tacos en la mesa del billar enloquecen de carambolas a su paño verde. El vapor del café nubla levemente mis gafas y las atrocidades de un crimen que muestra la tele no me incumbe, porque no pasó por mis ojos.
La indiferencia no es buena consejera pero a veces siento ganas de abandonar el soliloquio, no redimirme de nada y largarme a vender ilusiones baratas en una feria de barrio. Algunos pueden, yo no y vuelvo a contar de la violencia en un parque mientras un rocanrrol de Dios me recitaba consignas de hermandad.
Mis manos y mi valentía son inútiles ante lo real y quisiera regresar a la posada del ángel de mi primera consciencia. Podría guardar cada razón que no se ocultar y aplacar la sed que sigue conmigo. Pedir disculpas por no ser feliz de otra forma y desalojar lo que no ayuda para llevar agua sana hacia la propia fuente. Los poetas han escrito con altura y pese a esto un planeta entero de letras tiene boleto gratis a la agonía de una muerte prematura. Dicen que el guión es correcto y lo que deba ser sucederá, y aquello que no podamos cambiar es tarea de nuestro hacedor. La idea del plural es recurrente y danza en mis ojos, no puedo cerrar los oídos porque los pensamientos se esfuman si no los detienes. Nada es perpetuo y todo pasa. No lo es el amor, ni el aire que se enrarece, o el corazón que sufre y enloquece, o quien encuentra un nuevo cauce y pone proa a un puerto diferente. No podía escribir un poema de los que me hacen falta, lo repito y es posible que se entienda. Caen las hojas y desnuda el árbol, como las palabras de una canción que nos dio alas y hoy no dice nada. Como el crepúsculo y la soledad que ayer nacía hermosos versos y ahora simplemente nos separa. (José López Romero)