PRELUDIO

Presentimiento de azahares

2012-02-04T15:48:00.000+01:00

Patologías

2012-01-27T09:00:00.001+01:00

I

Va el otro día y me entero de que el corazón no late en el lado izquierdo del pecho, sino en el centro.
De inmediato me pongo la mano,
                                                    palpo,
                                                              lo busco,
                                                                            ¡no puede ser!
                              Pum pum
¡Ahí está!, grande y sonriente, donde siempre.
Respiro aliviado.
Vuelve el coro de violines a subir por mi estómago.
El del centro debe de ser otro corazón.
Ese que cuando se para, nos da un susto.

II

El silencio despierta un canto de grillos en mi cabeza.
Todo comienza con un redoble de tambores.
                  Pum   pum   pum
Le sigue una sinfonía de violines de aluminio en cada oído.
Un alud de arenas movedizas resbala por las sienes.
                  Pum   pum   pum
Estampida de escorpiones atravesando la frente.
                  Pum   pum   pum
La noche pesa como un acorde de chelo en un cementerio.
Menos mal que siento tu calor en la almohada.

III

Prefiero el apetito al hambre.
La soledad al desamparo.
El dolor al sufrimiento.
La pobreza a la miseria.
La tristeza a la depresión.
El susto al miedo.
El llanto a la amargura.
Prefiero el desconocimiento a la ignorancia.
La poesía a la Enciclopedia.
Mi bastón a la limusina.
Y tus patas de gallo a cantos de sirena.

IV

De pronto, sobrevino un gran dolor,
se bajó la guardia,
cayeron las defensas
y reinó la anarquía.
Una célula le dijo a otra:
─Nos vemos en la entrada del pulmón.
─Vale ─ respondió la otra─ ¿puedo llevar a unas amigas?
─Claro, porqué no.
Total, que se juntaron nosecuántas células.
Aquello no podía terminar bien.
La irrupción fue violenta,
el pulmón quedó cerrado para siempre,
y de las células rebeldes jamás se supo.
El caso es que desde entonces, y con regularidad, incendian el lugar de los hechos,
para que no olvidemos,
acabando incluso con las que pasan por allí por casualidad.
Cada vez los incendios son más extensos;
se ve que no se fían de nosotras.
Y cada vez somos menos las que resistimos.
Creo que no nos merecemos esto.

Al encuentro de uno mismo

2012-01-16T14:13:00.000+01:00

Un camino lleno de interrogantes donde observar con la precisión del silencio es indispensable para “ver”. Comprender es la misiva de la mente pero no del Alma. Comprender es el acecho del que se pierde en las miasmas laberínticas que simulan el propio encierro en el paisaje decorado de posibilidades. La reflexión es otra cosa; como seguramente es también la verdadera identidad que ahuyenta los pensamientos y hechos que creamos y acompañamos lo superfluo que captan los sentidos habituales desde donde miramos eso que llamamos vida. En uno mismo está mucho más que el todo que podamos imaginar, mas descubrirlo no es más que dar los primeros pasos hacia el desapego de las costumbres que han adormecido nuestro paso y olvidado que venimos, caminamos y andamos hacia un lugar que poco tiene que ver incluso con los sentimientos más profundos. ¿Qué es la profundidad?, ¿un averno o un mundo nuevo de continua transformación? Pero cambiar cuesta tanto como caminar hacia uno mismo; el espejo no lo miramos como un reflejo donde lo silente hay que observarlo con el esmero de la condición divina; lo humano lo conocemos y vivimos, pero así nos va; andar cojos por la carencia divina es no reconocer el valor de lo sencillo, a la vez que practicamos lo que nuestra individualidad pide en el mayor de los silencios.
Dejando atrás las decisiones propias del libre albedrío, dejamos de desear lo mundano para encontrar el sabor incondicional de lo divino. Así, creo, se camina y se encuentra la sonrisa vespertina de la mañana unida al amanecer nuevo del instante que se repite como un vacío creador; arquetipos de nuevas formas que son parte del movimiento eterno llamado evolución. No existen precedentes cuando el movimiento continuado gira desde el principio de los tiempos con el mismo, idéntico fin que cumplir un plan en el que estamos inmersos, pero racionalmente desechamos a cambio de temporales ciclos que se repiten como un infinito artificial del que no se puede salir cuando creemos más en ese universo ficticio que en las energías sutiles que mueven y tienen su ser tras el velo de la forma.
Encontrarse uno mismo es renacer con el sabor del saber que nada se sabe pero todo puede aprenderse en la escuela de los acontecimientos que medimos con el tiempo, las circunstancias, lo llamado bueno o malo, los placeres y dolores. ¿Por qué elegimos lo bueno y desechamos lo malo? ¿No se aprende de todo? ¿Quién puso por primera vez nombre a lo que ocurre? La armonía no es un privilegio sino fruto del arduo esfuerzo de equilibrio de todo aquello que se dispersa, volando alto, volando bajo; gavilán o paloma ambas vuelan; ¿más importante es volar alto que disfrutar del vuelo? Una conciencia adormecida no vuela; el ruido casi esperpéntico de nuevas sensaciones rompen la mirada perenne pero socavada del Alma. Lo contrario de lo que creemos que es, es lo que es; esto es un reto que requiere atrevimiento y voluntad. ¿De qué sirve descubrir un tesoro si no sabemos usarlo? Cada paso que aprendemos lo que somos y acertamos vivirlo, nos acercamos una pizca más al umbral del portal que conduce a vivir la libertad del espíritu, y por ende debe ser cada vez más el verdadero compromiso con uno mismo.
Reflexionar es adentrarse en la propia perspectiva y discernir la verdadera perspectiva; así comenzamos a cambiar, actualizar toda índole de pensamientos y actitudes hacia la vivencia del presente ahora. Estimular este hecho puede llegar a ser sumamente importante y reconocer por el tiempo que es además necesario como el respirar o el comer. Una acción verdaderamente coherente es fruto del ahora, lo demás son resquicios del pasado y de aquello que tenemos ingénito como lastre que debemos transmutar.

Emig

Obnubilación

2011-12-31T09:00:00.001+01:00

Las enigmáticas palabras del maestro quedaron impresas en la mente del discípulo como los arcanos símbolos milenarios sobre la piedra caliza que recibía a los extranjeros a la entrada del templo, y se instalaron durante tiempo indefinido en ese oscuro e impenetrable hueco que la memoria tiene reservado sólo para las grandes verdades que merecen la pena ser recordadas hasta el fin de los días: “Se le llama invisible porque no se le puede ver; imperceptible porque no se le puede oír; impalpable porque no se le puede atrapar. Estos tres son ininvestigables, por eso se confunden en uno sólo. Quien le ha conocido se calla. Quien habla no le ha conocido.”

Semejante galimatías se repetía una y otra vez de forma incansable cual tambores de guerra anunciando el inicio de lo inevitable, en el interior de la inexperta cabeza del discípulo mientras trataba de alcanzar, con las piernas cruzadas en la posición sagrada del loto, ese estado de total claridad contrario a aquel otro de obnubilación que en aquellos momentos dominaba su espíritu. De todos los koans propuestos por su maestro hasta el momento, aquel resultaba sin duda el más extraño y desafiante, y el discípulo intuía que su resolución le podría abrir caminos secretos que le conducirían a parajes inhóspitos e inimaginables para su ignorante mente de principiante.

Pero la paciencia y la tenacidad siempre tienen su recompensa, y en esta ocasión quiso el caprichoso destino que ésta no se alargase en el tiempo, como era su costumbre, premiando al obstinado discípulo con un pensamiento iluminador que como un rayo atravesó su córtex cerebral inundándolo todo, al igual que las aguas hacían con los arrozales en épocas de abundancia.

“Cualquiera podría reconocer el olor de la rosa florecida –pensó–, pero quién de entre todos sería capaz de describirlo con palabras. También la visión del vuelo del sereno gavilán sobre la bóveda celeste me transporta a un paraíso de paz y, sin embargo, me siento incapaz de explicarlo a mis semejantes en el lenguaje conocido. Lo mismo ocurre cuando la esfera lunar se sumerge en las remansadas aguas del lago durante las noches estivales, dejándonos el alma tan transparente y vacía como la parte más valiosa del cántaro de barro; cuántos podrían decir entonces lo que sus corazones les transmiten sin faltar a la fidelidad. De la misma forma, conozco el sedante sonido del fluir del agua sobre la roca pulida que tanto calma mi ánimo cuando la oscuridad se cierne sobre él, y no por ello me atrevería a traducirlo al idioma de la tinta. Tampoco debe de existir nadie diestro en los símbolos gráficos apto para narrar los sentimientos que afloran durante un paseo por el frondoso bosque henchido de diferentes cantos de aves multicolores. Y qué decir de las mágicas melodías remotas que los juglares hacen brotar misteriosamente de sus cañas agujereadas; imposible relatar cómo nos hace vibrar hasta el último de los vellos que nacen en nuestra piel.

El maestro tiene razón, como no podía ser de otra manera, quien le ha conocido se calla; quien habla no le ha conocido.”

Y así el espíritu del joven discípulo mudó de la obnubilación a una tenue claridad que sólo comenzaba a asomar tímidamente cual amanecer el primer día de primavera, y que con el transcurrir del tiempo terminaría alumbrándolo como el sol en su cenit, dejando atrás para siempre la noche eterna que reina en el corazón de la gran mayoría de los mortales.

Des-asciendo un descenso

2011-12-28T17:02:00.003+01:00

Trato de reorganizarlo todo.

Escucho lo que la vida me dice:

lo que es luz y violencia

en esta totalidad que divide.

Me detengo sobre la libertad delsilencio

a la hora en que se viste de colores elcrepúsculo.

Sólocon la embriaguez que la derrota concede,

siendo cómplice de una alucinación

y habitante nocturna

junto a las estrellas que están alalcance

de todas las posibilidades,

voy descendiendo

por las extrañas pendientes de ciertassombras.

El único camino que me conducirá

hacia el ascenso de un sol matinal,

el que me hará empezar

por ahorrarme a mí misma.

Los espejos me devuelven

el reflejo de mil miradas indiscretas,
entre las que se pierde la mía...

No, no es fácil este descenso.

No sé si sueño,

o despierto del sueño.

Tal vez todo sea sueño…,

ilusión o espejismo.

Mearrastraré hacia los limbos.

Atravesaré las altas vigilias.

Vagar, olvidar…

Despedazar todos los calendarios

con todas sus estaciones.

Liberar a la palabra que me obsesiona,

depositarla delicadamente al borde

de algún camino en la primavera…

Cubrirla con un paño sin flores, ni luna…

Dejarla desnuda de imágenes inútiles,

borrar de ella lo superfluo

antes de que todo se caiga a pedazos.

Noche de sombras

2011-12-25T22:24:00.001+01:00

Se lo debo todo a esta noche de sombras

Noche fría del liviano invierno

Caverna de palabras

Destino a tu ausencia.

Reptando en los silencios al caer el sol

Al morir el sol

Siguen brillando tus ojos con la misma belleza

Con un esquema de verdad

En tus mirada fija

Yo desordené mis rincones.

Es la hora de barrer el alma

Y ver crecer a los niños de la medianoche

Jugando felices bajo mi vestido de flores

O algo así decía la Pizarnik

Callémoslo por siempre

Pues decirlo será hacerlo real

Y vivimos mejor en sueños

Soñando soñé soñaste.

Mi plan es mirarte

Ahogarme en el mar de tus ojos

Tengo todo el tiempo del mundo

Hasta dejar de tenerlo

Te regalo pues

Mis relojes

Con todos sus tic

Con todos sus tac

Mi grito y mi quietud

Sacos de palabras que bifurcan

Al llegar a casa por caminos que he perdido

Y soy derroche

Carne para tu aliento lejano

Alcohol y secretos bajo mi ombligo

Al pensarte sin que estés

Y eso es poesía

Al menos ausencia

Quizás sed

Deseo

Torpeza

Al menos soy yo

O alguien que me habla

Y me hace escribir para verme vivir

Por diversión

Por aburrimiento

El caso es que te soñé

Despeinado y feliz entre el sudor de mi almohada

En la vida que se olvida de vivir

Y cuando la veo sufrir en el rostro de otros

Tus pupilas me salvan de esos derroteros

Tus manos se cruzan en mi espalda

Y me cosen unas alas

Un corsé de momentos que no han llegado

Volaré hacia ellos

Como los pájaros que no han nacido

Planean dormidos su vuelo

Su vuelo eterno.

albedrío

2011-12-23T16:17:00.003+01:00

Soy el que va por el sendero agreste con su mochila disidente, el que mira libar a las abejas de la comarca, que llegan del campo árido desnaturalizado prematuramente. No llevo pregones ni consignas, apenas canto la filosofía de las piedras, y le robo poemas a mi hijo, el de las letras, que habla de nosotros, los que remamos en un mar de palabras oscuras a veces mal compiladas. Amo a los colibríes que veo sacudir su realeza junto al sencillo gorrión que ilumina la vida, aunque muchos no lo comprendan y rechacen por su opaco espejo de grises plumas. Los he visto confraternizar pero jamás haciendo la guerra, majestuosos alados unidos en el corto espacio de una rama seca de mirar el universo. Sabios, prudentes, andan sin despertar ruidos, para no molestar nuestros ámbitos cotidianamente insuficientes y ásperos, desconectados, impiadosos e infieles. Dos brazos en cruz me dieron la ruta de los que mueren por la codicia extrema que arma poderes y sables sin rostro, acomodando a gusto su reino en el mundo. Soy el analfabeto, el cartonero, el que cultiva la tierra aún libre de la pústula de los terratenientes, de los burócratas que amasan dinero para las ratas. Cuando creo que debo invertir el sentido liberador de mis papeles, los devuelvo a su origen, el suelo, los árboles, el silencio. Los derramo como rocío en las vertientes que encuentro al paso, aunque escapen definitivamente a mi dominio. El murmullo del cielo no perece, son las voces de sus habitantes tan cercanos, los tuyos, los míos. Es la brisa aliviando la canción queda de los labradores y los obreros constituidos sirvientes de sus terrones y sus herramientas. Historia reciclada en el libreto de los inventores de la segregación, dueños de las armas siempre listas para ofender o eliminar. Lo siento, me verás pasar de mirada sumisa, pero no humillada. Mi exterior es una apariencia real donde la debilidad no habita. Pienso que la fortaleza es un escudo de adentro, que no se exhibe, como un charlatán de feria adornaría sus virtudes. Es un secreto que se manifiesta cuando el reflejo es recíproco, allí donde el abrazo será brote, causa y razón evidente de mi elección.

Texto y fotografía de José López Romero.

Silencios Desordenados

2011-12-21T00:00:00.000+01:00

Siento que necesito

metáforas y más metáforas

para cubrir las carencias del camino.

Acercarme con ellas

a todas las almas,

a mí alma…

Las calles se estrechan

Y un sueño transita de puntillas

por una estrella solitaria

Cae la lluvia…

He engullido de un trago

la emoción que me condenaba…

El reloj se suicida…

El tiempo no llegó a “tiempo”

A la cita prevista

También un ángel pasa por mi lado

intento hablarle

pero no se detiene lo suficiente

Sigue lloviendo

Mío es este paisaje

Mía la silenciosa tarde

Hoy sólo escribo silencios desordenados
mientras la vida pone las cosas en su sitio justo.

Historias de la Atlantida

2011-12-19T00:00:00.000+01:00

Reina Isis

─Bienvenida reina Isis.

─¿Ya no me llamas “Mi reina”?

─De eso hace mucho, ¿no crees?

─Para nosotros como si hubiese sido ayer.

─¿Qué tal el viaje?

─Placentero; sobre todo una vez comencé a recordar. Esa maldita enfermedad está causando demasiado dolor en la Tierra.

─Tú lo elegiste así. Ya sabes que fue necesario; el sufrimiento es el camino más rápido.

─Lo sé; no había tiempo para más. ¿Y Osiris?

─Ya pensé que nunca preguntarías por él. Tu esposo te espera con impaciencia.

─Así debe ser; nunca le sentó muy bien la eternidad.

─Ha cuidado de ti en todo momento.

─Sí... nunca me he sentido más querida en la Tierra que en esta última vida. Isabel ocupará para siempre un lugar eminente en mi corazón. ¿Ya estamos todos los hermanos atlantes?

─Casi.

─Bien. El momento se acerca.

─¿Y volveremos a reinar como dioses absolutos?

─¡Por supuesto que no, insensato!. Ahora les toca a ellos recordar su divinidad.

Dedicado a mi querida amiga Isabel, compañera de letras fallecida recientemente.

Thot, el atlante

Nunca olvidaré el día en el que aparecieron sobre nuestro cielo, a bordo de burbujas incandescentes: altos y de porte imponente, la viva imagen de dioses venidos de estrellas lejanas. ¿Cómo imaginar su procedencia terrestre siendo tan diferentes a nosotros? Qué pensarían al vernos, bajitos, peludos, toscos y de lengua tan burda; debimos parecerles una manada de salvajes analfabetos. Construyeron, con pesadas moles de granito, grandes templos apuntando hacia las estrellas, de figuras extrañas para nosotros.

El jefe se hacía llamar Thot: Thot el atlante. Él fue quien nos enseñó todo lo que necesitábamos saber. Llamaron a nuestra tierra Egipto.

Ejercicio de relato en 100 palabras para la Escuela de Letraslibres

Preludio: no vaciles.

2011-12-17T00:04:00.000+01:00

“Al caminar sólo camina, al estar sentado sólo siéntate, al comer come y, sobre todo, no vaciles”.

Si hay una puerta que se abre y descubre el preludio de cada instante es vivir con atención cada momento presente. Dicen que la atención es preludio de sabiduría porque cuando se está atento hay silencio, y el silencio es la máxima del vacío creador que somos en esencia.
¿Por qué estas palabras? Porque efectivamente vivimos ¿tiempos convulsos? O mejor llamarlos preludio del cambio que amanece inexorable, aunque éste rompa nuestras estructuras físicas, emocionales y mentales. Llegará un día en que solamente las semillas del impulso venidero tendrán cabida en el nuevo orden social que deberá plasmarse ya desde nuestras almas.
La vacilación frena el impulso natural de evolución en el que estamos inmersos; creo que llegó la hora de no poner nombre a nada y dejar que la luz se demuestre a sí misma; pero mejor si participamos en dar vida a ese haz que habita desde la noche de los tiempos en nuestros corazones adormecidos por los vaivenes temporales.
Ninguna circunstancia es preludio hacia la luz si no es contemplada con el corazón, Creo que todo forma parte del aprender; y aprender no es vivir desde la dolencia ni el desasosiego; tampoco dejarse llevar por lo aparente aunque lo sintamos muy adentro; quizás porque todo son nubes de ofuscación, engalanadas con el impulso temporal de volver a vivir tropezando con las mismas piedras. Acaso el horizonte perdido de nuestras miradas sea el preludio semejante a la mirada del bebé comprometido en vivir desde su sencillez, descubriendo el tesoro del que vive solamente aprender de todo y, sin saber, infinitas huestes de energía puramente cósmica acompañan a una mente que todavía no está formada ni es especulativa ni entiende lo que son los devaneos del habitual péndulo que somos los adultos.
Así veo y así comparto mi manera de ver Preludio.

Emig

2011-12-15T00:06:00.000+01:00

He muerto y resucitado tantas veces
que no sé bien
si vivo en muerte o muero vivo.

Vivir, morir, es algo indiferente
para aquellos que creen en un infinito mañana.

Doy las manos abiertas a cada paso,
recojo aromas de amapola,
río cada vez más tarde,
y. aún así,
mi bolsillos siguen vacíos.

Resucitar, morir,
al final es lo mismo.

Carlos Gargallo (c)

Lo que me cuenta el balcón..

2011-12-11T09:55:00.000+01:00

LO QUE ME CUENTA EL BALCÓN

Escríbete a oscuras

Desde una pared sin nombre

A oscuras

Escenario de la espera apocalíptica

Torrente de ganas que uno no posee

Como no se posee la verdad

Que es como un tesoro de mentiras

Que uno se cuenta

Para no escucharse

Luz del cielo fantasma

Fantasma de la ciudad de los fantasmas

Melodía que estrecha las gargantas

De los gritos mudos

De las bocas del metro

De los deseos que no deben desearse

Que es mirar tu boca y temblar

Que es temblar por dentro

Desde mi boca

Que es la flor que no ha nacido

Pero mata

Como yo mato

la última palabra

Sam

ADELANTE PRELUDIO

Arden

2011-12-09T09:39:00.000+01:00

Quien fuera estrella

2011-12-07T12:47:00.002+01:00

MIA PATIODEAZAHARES

de Peñiscola,

España

QUIEN FUERA ESTRELLA

Las palabras se desnudan en el silencio,

viene el viento y las rompe...

El deseo les alumbra y recompone.

Quiero escuchar un collar de tus palabras

las que nunca pronunciaste, pero es tarde

te alejaste y cae una cascada de silencios

lánguidos a veces ,a veces frenéticos

Lágrimas de tu calavera

que en la noche implorando ruedan

mi beso de dulzura.

Quien fuera estrella desnuda

para aliviar tu noche tan turbia!

Delirios

2011-08-10T23:14:00.002+02:00

Es un vacío intenso el que arrastran los ojos

Una procesión de amaneceres crudos de sol en la pupila

Es un cuerpo reptando por tu silencio y por tu ausencia

Tu ausencia.

Es lo que podría y no es, una tortura extraña

Un arrebato de nostalgia inútil

Una ilusión caducada en el extrarradio de la conciencia

Se sucede un pensamiento escalón tras escalón

Y un tropiezo.

Hay una margarita deshojándome

Un cielo azul tiniebla roncando en mi oído

Una ventana rejada con vistas a la profundidad perenne del mar

Hay pájaros, de día y de noche pájaros apostando sus alas por volar.

No tengo especie.

Quiero una soledad verdadera como la de la noche.

Quiero un silencio verdadero como el del mar

Hay un televisor gritando en casa

Hay un pasado cristalino y un futuro tachado en el calendario

Hay una sonrisa por cada lágrima

Hay un suspiro por cada delirio

Es más que una palabra, es más que un pensamiento.

Es un enredo sensorial y cenizas de estrellas que jamás brillaron.

A quien puede interesarle una hoja manchada, un papel blanco.

Desisto

Amar o ilusión de amar.

Dolor o ilusión de dolor

Locura o desesperación

Qué mas da corazón.

PALABRAS MUERTAS Y LA HERIDA DEL TIEMPO

2011-07-30T22:26:00.002+02:00

Perdí las palabras,

fue anoche,

cuando el sueño aún se resistía a la almohada

y el alcohol no había hecho más que llorarme al hombro,

la sangre se espesó demasiado,

noté su fluir en la vena quebrada

en el orgasmo perenne de la madrugada

se fueron...

Recuerdo su delicadeza

casi tanto como la tuya.

Un náufrago de sed a la deriva de un mar constante.

Así eran aquellas palabras.

Iban directas al epicentro de tu angustia,

la grieta de la herida gritando

solapada con mi angustia,

besándose extraordinariamente..

Cuando el dolor se convierte

en algo hermoso

no debe evaporarse,

es una tortura absurda querer evocarlas

cuando quizás fue un sueño entre sábanas..

Muerto el poema.

El poema capaz

de comprimir el momento

y apresar el alma en un papel,

un instante de la vida

allí,

entre mis manos muriéndose

tan complejo pero tan fácil de entender.

Tan triste.

Estrías de tiempo en estado líquido,

tiempo, tiempo, me repito,

el tiempo y su herida Priestley,

creo que te entendí,

lo que quizás nunca seremos,

idealismo surcando el seso

en una realidad ficticia que nos dice

lo que somos, evolucionando para no ser

más que extraños con extraños,

para vernos ayer sin vernos hoy,

tormento del ser sin ser habiendo sido.

Una vez más.

Es fundamental este vacío

esas palabras perdidas,

fundamental,

para ver nacer al vivo hoy

siempre hay herida,

no tiene porqué sangrar,

no tiene porqué doler,

para ser herida,

para hacer cicatriz de tu resquicio.

Nada define al tiempo,

no hay sinónimos inteligentes en su aliento

para nombrarlo de otra manera.

El tiempo fue,

el tiempo es,

el tiempo será

pérdida de sueños

por no saber creerlos,

cuidarlos,

darles su pan y su agua

cada día de tu vida.

Tu vida de harapos y pollo crudo,

crudo como los sueños

el poema,

el insaciable muerto que se arrastra con placer,

el vómito incoherente de las entrañas,

convulsiones pasajeras,

algún día papeles bajo la tierra,

espasmos delirantes febrilmente caducados,

el dolor contratado para mí,

el sentido enlazado con las horas,

el penoso recreo de ser,

ojos sin pestañeo congelados por siempre

parados pensando,

en el poema,

secuestrador del tiempo, de nuevo tiempo,

de nuevo herida,

la tinta que desvirga el blanco,

la mano sumisa

trabaja y trabaja

secuestrada por el bombeo constante de la sangre,

esa roja rosa que sigue al pecho y al latido

dejando sus espinas en el camino como un rastro

para morir después en los fantasmas de mi cerebro..

Aquel Poema.

Tan muerto, muerto.

Pero tan vivo.

Como nosotros.

extraño

2011-07-16T00:27:00.002+02:00

La lluvia avanzó hasta cruzar el verde arco de arbustos y su forma se me ocurrió un corcel blanco de crines largas. Desde algún lejano recuerdo sentí en la piel el calor de la leña encendida en el hogar que ya no tengo, y las escrituras de aquellos inviernos melancólicos aturdidos por unos tragos de pésima calidad, que estaban de nuevo conmigo. Manuscritos ilegibles guardando un tiempo involuntario que había comenzado a olvidar desde mucho atrás. Un abrazo crepitante como el fuego sucedía dentro de mí orillándome con vértigo inusual. El pensamiento distante, el ocio de una ventana que no decía nada, empecinada como yo a no mirar, mientras las cortinas devoraban la escena en la que invertía estas líneas plagadas de metáforas, comas y puntos. Intenté repasar lo escrito en la oscuridad partida del ambiente y no conseguí hilar la trama que perseguía. Observé los ojos de un dibujo sin terminar detrás de un papel amarillo de color intruso, y digo bien, que lo volvía una figura fingidamente sospechosa, escondida y espiándome. La guía telefónica, el azucarero, un vaso silencioso y vacío, hacían juego con mi reloj aburrido y conmigo, complacientes compañeros de viaje. Al tachar una frase fallida pensé en hacerlo con cada letra que no me reconoce, o las palabras que no entiendo o me caen mal como los traidores que una vez se creyeron dueños de ellas, cuando ni yo tengo derechos, aunque fueron incontables ocasiones donde las he regalado ante un pedido. No se cuánto queda ni cuánto he perdido, todo es semejante a un mar de cartas ahogándose sin destino y nunca sabré quienes rescatan algo de las que llegan sanas y salvas, para que sus espíritus sean liberados. Huelo el humo de los colores ocres confundiéndose en las llamas, y los pinceles raídos acurrucándose en el vértice de una puerta ciega. El sol no acudirá a la cita que me ha quitado el placer de la bicicleta, la llovizna me ha robado su encanto. Las gotas “picazonas”, pequeñitas y cantarinas han ocupado el espacio y estarán por aquí un par de días según han dicho. Extraño mi vieja máquina de escribir, a mis viejos y mis hijos viajeros, el rancho bajo el laurel que debo asear cuanto antes, y los pájaros entrometidos sabiamente, vagando por el patio de casa. (José López Romero)

CADÁVER EXQUISITO

2011-06-03T16:27:00.002+02:00

Me pregunto si no serán las palabras un torpe y triste consuelo, una compasión de uno mismo,una melodía ruidosa atronando el oído para intentar las manos convertirla en algo bello.
Si el sueño de anoche que hoy no recuerdo, es sólo la imagen de tí en mi, si recordarlo no es más, que mirar la realidad como algo mucho más indigesto y cruel.
Porque despierto y vuelven los ojos a comentar su insomnio con las paredes del cuarto, pero sigo fantaseando el sueño hasta que la oscuridad me desvela para que el cuerpo y la mente, intenten, seguir soñando.
Esto de escribir, es como arrastrar un muerto y hacerlo revivir en la palabra, varios poetas coinciden..en la poesía como su mayor tormento.
Esto de escribir, es una preciosa esclavitud del alma, es un destripe constante de uno mismo y de todo,mañana/tarde/noche, da igual el escenario, simple y llanamente destriparme, destriparos.
Acuchillar hasta el desangre. Entonces, cuando todo se tiñe rojo, coger de nuevo el cadáver y continuar llevándolo a rastras hasta verlo nacer de nuevo.Primero la muerte, después la vida.
Escribiendo, el orden natural funciona así.
Y llega un momento en el que no se piensa en otra cosa, que en toda esa sangre derramada( ¿servirá para algo?), y en que no puedes parar de crear un fiambre tras otro, para verlo, de nuevo,renacer en la palabra.
Y por esto, constantemente cuchillas en el seso, martillos en el pecho,grietas en el espíritu.
Delciciosa esclavitud ésta.
Ésta es mi compasión, mi consuelo, mi cadáver, sin duda alguna.
Pienso mientras el autobús por fin, se para.

Lacaya

2011-05-31T13:49:00.001+02:00

Tu corona de rey

Ha caído a mis pies

Y lúgubre en el suelo

Mi mirada se aplaca

Al cruzar mi gesto tu gesto.

Tu subes

Yo bajo

Te deseo sin saber

Que te estoy deseando

Constantemente

Pero es una manía

Ignorar

Lo que tantos días

Ignoro

Ya por usanza

Tu sombra va con mi sombra

Y a veces creo

Que me acerco

Pero te miro

Y en tus ojos

La lejanía me frena

El azul colma mi estampa

Y debo irme

Siempre

En contra de mi cuerpo

Porque sé que tu cuerpo

Hoy no me corresponde.

Te quiero

Has de saberlo

Aunque sólo en un papel lo admita

Te quiero

Contra mí

Contra todos

Lucho por luchar contra tu beso

Pero no me mires

Tal como lo haces

Deja de darme

Lo que no tienes

Deja de maquillarte

Con cenizas de afanes

Si alguien ama

Sucumbe al doloroso regodeo

De estar vivo

Por muchos horarios y prisas

Sigue amando.

Me dicen descosida

No lo dudo

¿Cuántos retales me forman?

Quisiera yo saber

Si quedan hilos

Para remendar mi cuerpo

Y mis entrañas

Las estamos tejiendo rudamente

Tu y yo

Más que nada

Telarañas

Las he quitado del techo

No quiero más de la pócima

De la que el presente me ofrece

Más cuchillas en sueños

No quiero otro amanecer

Sin persianas

Has de saber

Que en noches como esta

Te escribo mi desvelo

Todo tuyo es este tiempo

En nada más pienso

Antes de cerrar el aliento

Y los ojos

Pidiéndome a gritos

morir en calma

Dejarlos dormir

Como cuando era niña

Sin pensar en nada

No puedo

Me habitas

Como el mosquito

Que ruge dentro de mi lámpara

Como la sal al mar

Un pasajero pesado

Dentro de mí

En el carro más sucio

Dejando migajas

Ese eres tú

Y tu pelo y tus manos

Tus pies tu pecho y tu espalda

Tus piernas

Tu mente y tu

En mí

Habitando sin permiso

Una habitación

Hace tiempo desalojada

Has de saberlo

Demasiado tarde quizás

Demasiado sueño para

Una noche tan corta

Para una espera tan larga

Has de saberlo

Tú

Que pareces

No saber nada.

Texto de SAM; /http://hablapalabras.blogspot.com/

Dedicado a todos los que forman parte de este blog.Gracias por invitarme,un placer.

poesia para REVOLUCION ARTE

2011-05-25T22:50:00.002+02:00

Escribir en España no es llorar,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas,
es beber y maldecir
blasfemar contra España,
contra este país sin dioses
pero con estatuas de dioses,
es beber en la iglesia con música de órgano,
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino tinto y sangre,
acechando en las esquinas le livre des masques" de Remy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto,
y derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural.
Escribir en España es tener hasta el borde en la sangre
este alcohol de locura que ya no justifica nada ni nadie,
ninguna sombra de las que ahí había al principio.
Y decir al morir, cunado tenga ya en la boca
y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras,
a las tantas que hay y fantasmas en este paraíso de espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle,
acechando en las esquinas.
Texto de SAM; /http://hablapalabras.blogspot.com/

Leopoldo María Panero (fragmento de "Canción Pirata")

"Yo no soy el que está en la cárcel, sois vosotros"

No puedo

2011-04-20T00:21:00.000+02:00

Me hago tinta para ti en esta noche
No puedo esconder este amor, ni queriendo
Se me sale de solo respirar
Y se hace mía tu mirada
Cuánto quiero escribir como te miro
Cuánto puedo amar como respiro
Eres tan dulcemente imperfecta
Que el amor nace en mí de pie
Y se desparrama en ti desde mis ojos.

Sólo es Divagar ante lo absurdo

2011-04-14T11:24:00.002+02:00

Un comienzo se precipita…

Un nuevo pliegue sobre el indiferente tapiz de la mañana.

Pequeñas señales repetidas encendiendo soles que nunca mueren en el desmantelado cielo del mundo.

Gotas de rocío nacen en el momento justo, cuando una mirada consentida se esconde tras las figuras perturbadas de unas vidrieras, con todos sus posibles e imposibles. Perfectas se manifiestan en cada movimiento, en cada impulso mueven mil cosas bajo mil colores diferentes; son instantes de luz cautiva que circula y libera un destino soportado bajo las estrellas de cada día.

Sólo es un formidable vértigo mental, aquí, tan aquí, tan inmediatamente aquí que no se deja atrapar, que ama y todo lo comprende, es tan sencillo como un soplo de aire sin más.

Un color que arde, y a la vez se consume, se transforma en la paradoja divina de la existencia. En la alegría y la tristeza, en la soledad y en la multitud de la esperanza y la desesperanza. Sólo es gritar de necesidad, buscando este fuego por todo lo que transita en la dulzura.

Es salir al encuentro de la armonía por las abiertas aristas de un río azul y el canto de los guijarros que reflejan el brillo de mil átomos. Inalterables horizontes que nunca son cimas y tampoco son abismos…

Y estas son unas cuantas palabras de aire nacidas después de una estúpida e inútil tormenta que quiso confundirme…
http://gaoalma.blogspot.com/

Delirios Emancipados

2011-01-24T15:44:00.002+01:00

Texto de SAM; /http://hablapalabras.blogspot.com/

Ya no duele.

Tus palabras suenan como un zumbido incoherente tras el auricular,

tronando contaminadas de vanidad, nostalgia y recelo..

Ya no recuerdo tu cara,

ya nunca digo tu nombre,

ya no busco tu boca, hoy fúnebre, desgastada.

Tu cuerpo ya no es laberinto, es liberación...su ausencia.

No me abraces, no intentes poseer un espíritu que ya ha olvidado,

para el que el pasado no es más que un pozo insondable en el que arrojar los

deshechos de un tiempo mejor.

Ya no te busco ni te evoco en la habitación,

las paredes ya no te nombran,

las he pintado con paciencia, audaz y serena..

Ya no se cuartea el color,

ya no hay grietas de ti,

ya no hay dolor.

Quejidos

2011-01-18T16:18:00.001+01:00

Endeble,asimilando el fluir de las trompetas que dictan la marcha del dolor..

Mírame y júzgame,pues no soy más que el reflejo de lo que tu mismo creaste.
De lo que eres.
Irritada por vuestro disparatado afán de perseguir lo que llamáis normal,
¿y qué es normal?
No importa...
Lo normal empalaga, y me hace revolver el pasado y abrir el cajón de la locura, el delirio sublime, el experimento, el brebaje secreto de la singularidad, la apoteosis del hedonismo más natural..Rebuscar dentro, ponerme el traje y salir a la calle.
Todo vale cuando nada importa.
Un trago más,una calada,una palabra cualquiera mariposeando humilde sobre el extraradio del pensar, una caricia, un bofetón, un susurro, un grito, un quejido.

TEXTO DE: (SAM) blogs: http://hablapalabras.blogspot.com/

Y ahora

2010-12-25T19:32:00.000+01:00

Yo lo sé
Eres un amor que no nace en las ramas
Y yo ya estoy cansado de navegar al viento
Adonde él me lleve

Quiero nadar,
nadar presuroso
Y a un ritmo contagiante
Con brazadas largas y fuertes hacia ti
Quiero encontrar tu barca donde estés

Y quiero
Te lo prometo
Hundirme debajo tuyo
Cada vez que hagas agua

Con una sonrisa

2010-12-16T21:01:00.000+01:00

Una sonrisa cálida, honesta y afectuosa es una clara manifestación de salud

interna, mental, emocional y espiritual. Sonríe en los momentos felices..

para acrecentar tu satisfacción. Sonríe cuando las circunstancias son

desfavorables, para que alivies la amargura de esas ocasiones. Cultiva tu

sonrisa recordando siempre lo mejor de ti y de tu vida.

Carlos gargallo (c)

DICEN

2010-10-10T13:47:00.001+02:00

Es oscura la tarde para verlo salir, camina la costa y como una sombra que ya es, su espalda se perfila contra la luna oscura. Apenas se lo ve.
Hace equilibrio con los brazos para caminar las piedras salpicadas con barro seco, como si Picasso hubiera apoyado las manos alguna vez allí, olvidando su vanidad sin importar si el agua al azar va a llevárselas despacio
El río pasa debajo de sus pies levantando unas pocas ramas que le servirán para el fuego. La única luz que titilará será bajo el puente.
En apenas un rato la mano izquierda acomodará un poco de carne sobre un pedazo de reja y los perros y gatos van a rondar cerca, no se oirán las ratas.
En silencio desnudo los colores indigentes recorren la costa, orgullosos de los dioses de la tierra que los miran y él se sentará a leer un libro en inglés con el sombrero que le tapa hasta debajo de la frente.
Él se viste con los colores de esos dioses y usa la misma la ropa de abrigo y de toalla y de domingo y de noche...
Quise acercarme más de una vez.
De nada sirvió que tardes y tardes escribiera sentada en sus orillas.
Sé que lo que más odia son las bolsas flotando cómo babosas y las botellas de plástico. Varias veces delante de él, creyendo que de alguna manera me miraba, con algún palo largo las saqué del agua con ese gesto de niña de querer hacer las cosas bien porque sus maestros están mirando. Nunca creyó en mi anzuelo mentiroso.
No le conozco la voz, ni la queja, ni el sonido de boca seca con que se espanta a un perro.
Dicen que donó su casa y todo lo que la rodeaba para que construyeran el puente. Que los ingenieros se volvieron marionetas de sus propias teorías porque cierta cantidad de metros no se podían tocar. Y nunca se movió de ahí para cerciorarse de que su mujer, enterrada allí, descansara en paz.
Limpiará el río como pueda todas las mañanas y alguna vez más tratarán de sacarlo porque no es bien visto para los miles de turistas que circulan por aquí.
Dicen, dicen…y él es el protagonista de mi novela y él no sabe, y él no sabe, no me deja hacérselo saber…
Mi novela termina con un cadáver flotando en el río, boca abajo, y jamás se le ve la cara.
Dicen, dicen, que alguien en mi nombre la terminó así

Soy el que no es

2010-09-18T08:00:00.000+02:00

Yo soy el que no es, que únicamente será cuando me miras.
Soy el que no es, que sólo será cuando me hablas.
Soy el que no es, que sólo será si me sonríes.
Soy el que no es, que sólo será si me tocas.
Yo soy aquél que no es, y que tan sólo podrá ser cuando me ames.

Mírame y te veré.
Háblame y te oiré.
Sonríeme y te amaré.
Tócame y sentiré.
Ámame y por ti moriré.
Mírame, háblame, sonríeme, tócame, ámame. Y seré.

Abrázame y gozaré.
Recuérdame y viviré.
Acompáñame y no me perderé.
Aliméntame y creceré.

Si te sientes perdido, grita.
Si tienes miedo, llora.
Si sufres, laméntate.
Si algo te oprime, desahógate.
Si te encuentras solo, golpéame.

Llama a mi puerta y te abriré.
Tiéndeme la mano y te la estrecharé.
Grítame y despertaré.
Siéntate a mi lado y te acogeré.
Escúchame y te hablaré.

POEMA PARA EL ÚNICO VOS, EL DE ESOS OJOS

2010-09-01T13:54:00.001+02:00

EL ÚNICO VOS, EL DE ESOS OJOS

Los ojos negros se hunden en mí y suelen prenderse con la ternura de una lámpara de aceite tibio titilando bordes de oscuridades, símbolos de derrumbar muros cuándo soy vulnerable a cualquier hora que empieza el alba. Los ojos negros me llevaban por el mundo, por los indios, por los moros, por esa redondez dónde no hay límite de color en la pupilas.
Pero los tuyos son el azul bruto del mar más embravecido y el último celeste de la tarde antes de que se acabe el cielo, antes de girar sobre mis latidos cómo una noria incansable curando mis heridas.
Esa delicia de encontrarme en tu mirada que me hacen volver con la sed de mi propio sudario a empaparme con sólo el rumor del agua tuya.
Esos que me hacen una vez más despertarme con vos y hacer un poema acostado por saber que el sabor del pan sigue siendo el mismo.
Ojos azules, una mañana de estas salpicaré con besos algunos trazos negros detrás de tus pestañas y creeré entonces que estoy dando la vuelta al mundo. Al tuyo y al mío, amor.
Mercedes Sáenz

Quizá, mejor no.

2010-08-28T00:03:00.000+02:00

Disculpa que recién hoy traiga en la mochila esos besos que no te di, para dejarlos en la esquina de la sombra de aquel árbol. Y es que, adonde voy, no puedo llevarlos. Me dirían, tal vez, que los besos que no fueron, no deberé guardarlos. No son permitidos, por ilógicos.

Quizá sembrándolos en aquel campo, se pueda cosechar ánimos, pero luego, cuando no haya nadie.

No quiero ya causarte más dolor (o causármelo a mí, que es lo mismo) y a pesar de que no leerás lo que te escribo, te dejaré un rastro de mi sentimiento. Quizá no para que lo sigas, tal vez para que intentes rastrearlo con el sonido lejano de tus pasos. Aquellos que jamás intervinieron cuando mi voz se hacía tierna en la puerta de tus manos, donde los vi morir de uno en uno.

Nunca me las abriste espontáneamente, eso es cierto, pero qué reclamar ya si estoy a un paso de dejarle al abismo mis lamentos.

Tú ya no debes saberlo y quizá se pierdan en los colores grises de la tarde, tal vez no, qué importa ya ...pero mejor vuelve amor, yo te estaré esperando.

Mi propio cielo

2010-08-20T07:45:00.001+02:00

Fotografía: Dique "Mal Paso"-Córdoba.Argentina

los silencios dicen

2010-08-07T13:54:00.000+02:00

Algunos dibujan y pintan mientras otros escriben.
Unos son maestros, y su personalidad bulle de conceptos académicos.
La mayoría somos simples aprendices y nos gusta decir, ansiamos despertar nuestros maniquíes, articularlos, incluso prestarle el alma, simularles vida y lanzarlos a la calle.
Hay quienes se confunden con las sombras y los grises, otros refulgen de colores y podrían mimetizarse con el arco de un después de lluvia. Son como perlas de rocío. Es probable que la búsqueda sea la misma en el amanecer de un solo día, o en la bruma espesa de un cafetín de mala muerte, con su cristal de ver hacia el espigón de los barcos resignados. Tristes fantasmas abrazados a las bitas eternas que jamás soltarán sus cables de amarra, aunque ellas también lloren la tragedia de los cascos oxidados, hasta su muerte total prisioneros. Sin estelas de mar, enfermos de larga agonía, traspasados en el corazón por el perpetuo hollín de sus calderas congeladas. Sin marineros, sin timonera ni gaviotas a estribor o babor, clavada su rosa de los vientos, mustia la campana de llamar a niebla en las noches cerradas, huérfana su barandilla de acodarse a ver pasar polleras por el puerto de cualquier destino, que se me ocurre Montevideo. Una canción es la madrugada y no una estrella cualquiera.
Las notas de un piano desafinado resuelven un par de estrofas que hablan de mí instintivamente, donde vuelvo a redoblar mi apuesta de perseguir el sol.
Digo que los silencios dicen, y se abren, que es posible leer en ellos.
Escribo en mi libro de bitácora un rumbo hacia la nada. Hay tantos que lo hacen. Tal vez sea así, pues fueron infinidad las millas, los sabores embriagantes y ardientes de bodegones y casas de placeres que llenaron de maravillas mi juventud descontrolada de torpezas. Los silencios dicen y dejo que me cubran. Siento que las buenas palabras y los tiempos distintos ya han corrido por aquí. (José López Romero)

DEDICADO A LOS POETAS Y A QUIEN QUIERA RECOGERLO

2010-07-28T09:00:00.000+02:00

La poesía es el florecimiento de las posibilidades ordinarias.

Es el fruto de una simple y natural elección. Ésa es su inocencia y su dignidad.
No seamos como quienes desean que el árbol dé primero el fruto y más tarde la flor: un juego de manos y un anuncio.

Nos contentamos con que venga primero la flor y posteriormente el fruto, a su debido tiempo. Tal es el espíritu poético.
Obedezcamos a la vida y al Espíritu de la Vida, que nos llama a ser poetas, y cosecharemos muchos nuevos frutos de los que el mundo tiene hambre: frutos de esperanza nunca vistos con anterioridad.

Con esos frutos calmaremos los resentimientos y la ira del hombre.

Sintámonos orgullosos de no ser curanderos, sino hombres corrientes y vulgares.

Sintámonos orgullosos de no ser expertos en nada.

Sintámonos orgullosos de las palabras que se nos dan gratuitamente; no para enseñar ni refutar a nadie, ni tampoco para demostrar el absurdo de nadie, sino para apuntar, más allá de todos los objetos, al silencio en el que nada puede ser dicho.

No tenemos que persuadir a nadie.

Somos los hijos del Desconocido.
Somos los ministros del silencio que es necesario para curar a todas las víctimas del absurdo que agonizan de alegría artificial y ficticia.
Reconozcámonos, pues, como quienes somos en realidad:
derviches locos de un amor secreto y terapéutico que no es posible comprar ni vender y al que los políticos temen más que a la revolución violenta, porque la violencia no cambia nada,
mientras que el amor lo cambia todo.

Somos más fuertes que la Bomba.

Digamos, pues, "sí" a nuestra nobleza abrazando la inseguridad y la abyección que la existencia de un derviche conlleva.

En la República de Platón ya no había lugar para los poetas y los músicos, y menos aún para los derviches y los monjes. En cuanto a los "Platones" tecnológicos, que creen regir ahora el mundo en que vivimos, imaginan que pueden tentarnos con banalidades y abstracciones.

Pero podemos eludirlos simplemente con introducirnos en el río heracliteano que nunca se cruza dos veces.

Cuando el poeta pone el pie en ese río en constante movimiento, la misma poesía nace del agua fulgurante. En ese instante único, la verdad resulta manifiesta para todos cuantos son capaces de recibirla.

Nadie se acerca al río si no es andando por su propio pie.

No se puede llegar allí en ninguna clase de vehículo.

Nadie puede introducirse en el río vistiendo las prendas de las ideas públicas y colectivas.

Debe sentir el agua en su piel.

Debe saber que la inmediatez es sólo para las mentes desnudas y para los inocentes.

¡Ea, derviches:

he aquí el agua de la vida:

danzad en ella!

Merodeando por la eternidad

2010-07-16T18:21:00.000+02:00

Me precipito en el interior de un tornado con los ojos muy abiertos, pero con la extraña seguridad de que nada malo puede ocurrir. Me siento un ser privilegiado.

Ante mí se abre todo un nuevo mundo, rebosante de extrañas sensaciones, colores cegadores, multitud de formas sorprendentes y desconocidas. Me pierdo por todos estos planos de existencia, tan distintos, tan parecidos... tan complicados. Me divierto colándome entre las diversas dimensiones, adoptando posturas imposibles, imaginando ser de otro universo, un espíritu supremo, un niño ingenuo y caprichoso que juega en la soledad de su inocencia.

No puedo entender nada de lo que me está ocurriendo, pero apenas me importa; tan sólo disfruto cada momento, paladeo cada emoción como la más dulce golosina; me siento el rey de la creación y no deseo que nada enturbie mi éxtasis onírico. Nunca hubiese imaginado que el verme libre de la materia podía ser lo mejor que me pasase... ¡con lo que luché para que no ocurriese...!

Pronto comprendo que nada de lo que me rodea es nuevo, y que este paraíso de sensaciones no se ha hecho sólo para mí; ya existía mucho antes de que fuesen formados cualquiera de los átomos que componen ahora mi sustancia etérea, y, al igual que yo, por aquí flotan miles y miles de conciencias de los más insólitos orígenes y exóticos mundos, deambulando en la inmensidad de lo infinito.

Pero todo esto volverá a sucumbir en el pozo del olvido... nuevamente... como tantas otras veces habrá ocurrido; ¡a saber cuántas! Dejándome a merced de una memoria limitada por la viscosidad de sus efímeras neuronas mortales.

Ahora me veo otra vez perdido en la realidad de un universo insustancial, vagando por parajes cuánticos, vibrando al son de una sinfonía cósmica interminable, con toda la eternidad por detrás y la nada por delante, en espera de ser recibido una vez más por otro pedazo de carne maloliente, donde de nuevo tendré que ser testigo de su putrefacción, encadenado a un tiempo doloroso e implacable, hasta volver a conseguir esta libertad gozosa, la única genuina y más anhelada: la libertad de ser, y sólo ser.

Tiempo de descuento

2010-07-08T18:44:00.003+02:00

El estadio presentaba un marco imponente de colorido en las tribunas. Durante la semana no se habló otra cosa. El partido definía el título del campeonato, además se enfrentaban los rivales tradicionales de la capital.

Aquel domingo, desde muy temprano, los hinchas inundaron las calles aledañas. Un fuerte dispositivo de seguridad trataba de prevenir desmanes con ocasión del trascendental encuentro. Prohibir el consumo de licor a doscientos metros del escenario deportivo, separar a los fanáticos de los equipos e implementar una requisa minuciosa a la entrada de las graderías, fueron algunas de las medidas que se tomaron para preservar el ambiente de carnaval.

Ya en la cancha, sin embargo, se vivía algo completamente diferente. En contraste con la euforia del público los jugadores mostraban una apatía desconcertante. Parecía más bien uno de esos picaditos amistosos y no- ¡definitivamente no!- la final del torneo de fútbol profesional. Pases laterales, ausencia de jugadas de riesgo y lentitud, generaron las protestas airadas de los asistentes:

“¡LADRONES DEVUELVAN LA PLATA!”, “PÓNGANLE HUEVOS A ESA VAINA”.

De repente esos mismos espectadores (que entre gritos y silbidos expresaban su inconformidad) empezaron a invadir el terreno de juego. Asustados, los protagonistas veían cómo los aficionados destrozaban las mallas de protección y bajaban con sus rostros desencajados hacia el centro del campo.

-“CORRAMOS QUE ESTOS NOS VAN A LINCHAR”, dijeron varios jugadores y huyeron a los camerinos, seguidos por el árbitro, jueces de línea, recoge bolas, fotógrafos de diferentes medios y uno que otro policía... Mientras tanto, a través de los altavoces del estadio, se llamaba insistentemente a la calma pues tan sólo se trató de un fuerte- pero pasajero- movimiento telúrico.

ilusiones baratas

2010-07-07T05:54:00.000+02:00

Quería decir otras cosas, abandonar mi repertorio de prosas amargas, colgar en el perchero mi traje triste y ponerme en la boca una sonrisa de “que me importa”. Pero no pude enredarme con una mentira ni siquiera piadosa, ni manto que cubriera dos estrofas falsamente edulcoradas. Hay buenas plumas para esos temas y las fronteras no se abren sin pasaporte adecuado. En este ligero tránsito humano creo que todo va con nosotros. Que llevamos luces, prisiones, poesías, tempestades, y somos parte de un cuadro donde nos han pintado para representar un amor definitivamente imperfecto. La sangre que nos recorre es obra vital de una creación sin mácula y aún así, por el agujero negro del saco del mundo se ha ido su importancia a cualquier lado. Escribo en un bar mientras los tacos en la mesa del billar enloquecen de carambolas a su paño verde. El vapor del café nubla levemente mis gafas y las atrocidades de un crimen que muestra la tele no me incumbe, porque no pasó por mis ojos.
La indiferencia no es buena consejera pero a veces siento ganas de abandonar el soliloquio, no redimirme de nada y largarme a vender ilusiones baratas en una feria de barrio. Algunos pueden, yo no y vuelvo a contar de la violencia en un parque mientras un rocanrrol de Dios me recitaba consignas de hermandad.
Mis manos y mi valentía son inútiles ante lo real y quisiera regresar a la posada del ángel de mi primera consciencia. Podría guardar cada razón que no se ocultar y aplacar la sed que sigue conmigo. Pedir disculpas por no ser feliz de otra forma y desalojar lo que no ayuda para llevar agua sana hacia la propia fuente. Los poetas han escrito con altura y pese a esto un planeta entero de letras tiene boleto gratis a la agonía de una muerte prematura. Dicen que el guión es correcto y lo que deba ser sucederá, y aquello que no podamos cambiar es tarea de nuestro hacedor. La idea del plural es recurrente y danza en mis ojos, no puedo cerrar los oídos porque los pensamientos se esfuman si no los detienes. Nada es perpetuo y todo pasa. No lo es el amor, ni el aire que se enrarece, o el corazón que sufre y enloquece, o quien encuentra un nuevo cauce y pone proa a un puerto diferente. No podía escribir un poema de los que me hacen falta, lo repito y es posible que se entienda. Caen las hojas y desnuda el árbol, como las palabras de una canción que nos dio alas y hoy no dice nada. Como el crepúsculo y la soledad que ayer nacía hermosos versos y ahora simplemente nos separa. (José López Romero)

Mi Credo

2010-06-26T21:33:00.000+02:00

Yo creo en la grandiosidad del infinito Universo, por ser el creador y protector de todo lo conocido.
Admiro y respeto al Sol, porque me da luz y calor, y sé que es el origen y el germen del que surgió nuestro planeta.
Creo en la madre Tierra, porque me sustenta, me alimenta y me da abrigo.
Bendigo a la Luna y a las Estrellas, porque iluminan el cielo nocturno, dándole una belleza incomparable.
Amaré y protegeré por siempre al Agua, porque me refresca, me hidrata, y sé que es fuente de vida.
Comprendo y acato la acción del Viento, porque ayuda a mantener el planeta con temperaturas agradables y soportables, compatibles con la vida.
Adoro a todas las criaturas vivas que pueblan el vasto mundo, porque sin ellas nuestra existencia sería imposible, a parte de mucho más aburrida y sin sentido.
Creo en todos los hombres y mujeres santos que han dedicado su vida a impartir sabiduría y buenas obras por el mundo, porque gracias a ellos, la humanidad tiene un esperanzador futuro.
Creo en mí y creo en ti, porque nos une el espacio y el tiempo; porque este es nuestro momento; porque si no lo aprovechamos ahora, puede que nunca podamos hacerlo.
Y con respecto al resto de los misterios de la existencia, tan sólo soy un insignificante ser humano, nada digno de creer o dejar de creer en ellos.
Mis creencias no precisan de ninguna muestra externa de adoración, aparte de un profundo amor y respeto hacia todo lo que me rodea. Yo no necesito alzar los brazos entonando una plegaria; no necesito unir las manos en recogimiento junto a mis hermanos; tampoco tengo necesidad de hincar las rodillas en tierra, ni de fundirme en un abrazo con mis semejantes...
No pido que nadie crea en mí. Tan sólo pido ser amado y respetado. Es todo lo que pido, créanme.

Resentimiento

2010-06-17T20:41:00.000+02:00

El resentimiento sólo hará que una situación que ya está mal, empeore. Sólo sirve para prolongar y fortalecer aquello por lo que estás resentido, y eso no es, obviamente, lo que deseas.Así que en lugar de ser retenido por el resentimiento, usa esa misma energía en una manera mucho mas positiva. Simplemente decide transformar tu resentimiento en determinación.En lugar de permanecer enfocado en lo que está mal y en a quién culpar, pon la misma energía en transformarlo para mejor. Cuanto más difícil y dolorosa sea la situación, más razones tienes para salirte de ella, y más determinación puedes desarrollar haciéndolo. Los mismos factores que llevan al resentimiento pueden, con la misma facilidad y la misma fuerza, llevar a la determinación. Cada vez que sientas la imperiosa necesidad de hundirte en el resentimiento, tendrás también la opción de hacer avanzar tu mundo con determinación. Cuando se te presente una opción semejante, elije la determinación. Te llevará a lugares mucho mejores de los que jamás podrías esperar alcanzar atrapado en el resentimiento.

Carlos Gargallo (c)

Divagación

2010-06-14T20:22:00.000+02:00

Las repeticiones se convierten en el eco que se proyecta interminable a través de un laberinto de espejos. Ni siquiera la palabra es capaz de rebelarse; no habla, se fragmenta en las márgenes de la hoja en blanco y se niega a sí misma el derecho a pronunciarse.

Espera, llámame desde el péndulo de tu tiempo hecho de jirones de recuerdos; por un sólo instante sedúceme con el juego absurdo que galopa en cada una de tus entre líneas. Quiero leerte despojada de géneros o disfraces. No me detendré a descifrar el enigma de tu ritmo loco, sin sentido.

Solamente dame la oportunidad de enlazar palabras como quien extiende la red en el río solitario; luego ya veremos. Tal vez elija la última partitura en clave menor o me decida a incorporar a mi diccionario aquellos verbos proscritos, aniquilados; pero ten en cuenta que la vida se va, que la noche se va, que la alegría… también se va.

AYER

2010-06-01T08:06:00.000+02:00

AYER

Nadie en este oscuro cemento
que lamenta sus grietas en tierra y basura
Nadie que devuelva mi nombre desde la alcantarilla
y la voracidad de la última lluvia
Pregunté por mi cuerpo quién tenía
la oscura mudez de llorar mi nombre.
no hay sobrevivientes en la voz mendiga
que dice
nada.
Ayer lo oí.
cuándo la tarde intentaba resumirse
dejando una sola línea de horizonte
ancha y circular
yo era isla de borde en los azules
pisó mis pies
sin decir nada su espuma,
con un dejo de inmensidad.
tiernamente,
con la mirada plana de unos dioses.
Sacó espinas de mi boca
los párpados volaron pájaros
y yo sabía que me iría primero, obediente
detrás del vidrio blando,
dónde no puedo verme.

Mercedes Sáenz

El pueblo de la palabra amada

2010-05-21T02:15:00.000+02:00

Extenuada, decido liberar mis sueños,

hasta que éstos se racimen en versos

y se tornen forasteros en su propio pueblo.

El pueblo de la palabra amada.

Ese que hace florecer un tiempo viejo.

Ese que me trae la nostalgia del verano

enraizada en los sauces

y su canción al viento.

solo palabras

2010-05-20T08:50:00.000+02:00

El generoso sorbo de agua inundó mis cavidades subterráneas cuando la música despejaba mi cabeza bajo la almohada; fue hasta que el ruido del techo trajo otra cosa.
Afuera arreciaba la lluvia y el radio muy cerca de mi oído decía mensajes de texto.
Me llené de gerundios evacuando momentos pasados apenas, aún casi a mi lado.
De vez en vez, nunca falla, natura expele su furia de montes talados, atmósfera envenenada, ríos cargados de inconsciencia y almas que gotean estiércol de mercado.
Se que alguien ha tirado basura a la boca de tormenta como un cadáver se arroja en cualquier parte para que Dios lo regrese en humus y luego de nuevo en siembra. Él no se mete a destapar alcantarillas y tampoco nos ha metido la ruindad en la sesera.
Comprendo el trabalenguas del locutor que no alcanza a leer los llamados. Pero heme aquí asistiendo al funeral de la madre santa que nos deja caminar por esta tierra.
Mi pueblo parece en calma y nadie cree que los farsantes no descansan. Como si esto fuera poco alguien no tiene pan, son muchos más, infinitos más en otros sitios, con la etiqueta de la vida que los ha marcado así, la llevan prendida en la mirada, lo ves.
Un santo recorre las calles en bicicleta pidiendo de favor para luego dar, es un puente de limosna, un torrente del corazón que se avergüenza de la puta indiferencia.
Las escuelas tienen pizarrones ciegos, sus tizas no escriben y esos niños creen que leer es nada, o es la superficie plana que educa para aceptar los males como benignos.
El verde infecto de un papel con poder se confunde en la llanura adulterada.
Nadie busca como ayer el aire de los prados con su pureza para solitarios, no hace falta decir por qué, la explicación será negada tres veces antes que cante un gallo.
Pocos recuerdan el amor de antaño, pero hoy jugamos a darnos abrazos con aquél viejo estilo, y un deseo decoroso mientras no se atraviese en la carrera. Sálvense los que puedan, alguien nos lo recordará cada día. ( José López Romero)

DONDE TÚ ESTÁS

2010-05-19T07:01:00.001+02:00

Donde Tú estás, surge la vida
Por donde pasas, florece el desierto
Donde Tú miras se ilumina el cielo
Y en el corazón nace la paz.
Donde Tú estás.
Donde Tú estás

Donde Tú estás, surge la vida
Por donde pasas, florece el desierto
Donde Tú miras se ilumina el cielo
Y en el corazón nace la paz.
Donde Tú estás.
Donde Tú estás

Donde Tú estás, vuelve la vida.
Esta es la letra de una canción del grupo Gen Rosso; en esta ocasión interpretada por mi.
Espero que os guste.
Aquí os dejo el enlace para que la podáis escuchar
http://www.yousendit.com/download/cmczS3hZeDNwcFVLSkE9PQ

¿Me permites entrar?

2010-05-15T08:20:00.003+02:00

Afuera hace mucho frío. Mis pies se arrastran y mi espalda está deformada por el peso de las utopías. Tengo miedo, mucho miedo.

Recordé que en mi bolsillo tenía la llave que un día me regalaste. Estaba refundida porque, entre tantas sombras pasajeras, no lograba ver su resplandor. Pero hoy es un día diferente. Me levanté con la mejor de mis sonrisas. Probé el café más reconfortante. Recibí la caricia de un sol cómplice. Entonces mi corazón empezó a latir rítmicamente, como si ensayara una partitura. Y, de repente, entendí. Se trataba de un llamado: El tuyo. El de ustedes. El de Preludio.
Por eso vengo aquí. ¿Me permites entrar? Traigo acordes nuevos. Quiero ensayar otra vez en la mejor compañía.
http://elmagodetucorazon.blogspot.com/

Palabras

2010-05-10T00:03:00.000+02:00

Palabras, palabras y sólo palabras. No se me ocurre otra cosa que pueda aliviar en algo el dolor de este mundo, o que pueda hacer ver todo el amor que surge en el mismo planeta a cada segundo.
Será que no soy poeta, o será que ni tan siquiera un poeta es capaz de hacerlo.
No sé.
Construimos nuestro mundo particular en base a un conjunto de palabras que nos son familiares; pero este lenguaje es artificial, fue creado por el propio hombre, por tanto, es imperfecto e incompleto, y se encuentra en constante evolución.
Y sin embargo nos apegamos a las palabras como el bebé a la teta de la madre.
Si no tiene un nombre, una etiqueta, no existe. ¿Quién se atrevería a describir con palabras algo tan familiar como el olor de una rosa, el tronar de un relámpago o el sabor de la canela? Tan sólo se podría hacer usando comparaciones más o menos acertadas, y eso es porque aún no se han inventado las palabras que describan tales cosas, con lo sencillo que sería.
Podría leer toda una enciclopedia sobre los árboles, pero la mejor manera de conocerlos siempre será acercándome a ellos, tocándolos, oliéndolos, sintiendo su presencia, admirando su poderío.
¿Qué es un árbol? Una planta. ¿Y qué es una planta? Un ser vivo. Bueno, ¿y qué es un ser vivo?.... Así podríamos seguir hasta quedarnos sin repuestas, o mejor dicho, hasta agotar las palabras.
Pero un árbol siempre será un árbol, al igual que una rosa siempre olerá a rosa, por más rebuscadas metáforas que queramos aplicarle.
Porque la presencia siempre será antes que las palabras y los conceptos. Porque el ser humano no es esto o lo otro, el ser humano simplemente es. Y todas las etiquetas que queramos colgarnos sólo son cuentos chinos.
Porque el mundo ya existía tal cual es antes de ser catalogado y etiquetado por los hombres, sólo que entonces nos era desconocido... al igual que ahora. Nuestros recuerdos comienzan con el uso de la palabra... y ahí terminan también.
Siempre me he preguntado cómo percibirá el mundo un sordomudo de nacimiento. Quizás sean los únicos portadores de un secreto inapreciable que el resto de mortales perdimos en lo más profundo de nuestras mentes.
Puede que la palabra hablada y escrita sea uno de los prodigios más extraordinarios y revolucionarios que llevó al ser humano a encumbrarse como rey de la creación, pero algo me dice que aún le queda mucho por evolucionar. Una herramienta tan poderosa no debería poder ser utilizada para engañar, tergiversar, manipular, herir o humillar. Y mientras esto ocurra, yo seguiré haciendo de abogado del diablo, a pesar de todas las virtudes que se le puedan atribuir.
Cuando siento que las palabras no bastan o, simplemente son inservibles, busco refugio en mi silencio. A veces funciona... otras veces, no.
Y como penitencia por la soberbia mostrada en el uso del lenguaje imperfecto, sólo se me ocurre dejar este pésimo poema que ya publiqué en mi blog hace algún tiempo y que nos habla de ese otro lenguaje más sutil que nos rodea y al que apenas prestamos atención, pasando desapercibido como el insistente murmullo del alma:Todos nos hablan... sólo que nadie escucha.
Nos hablan los niños cuando lloran en la cama.
Nos habla el viejo cuando calla en su butaca.
Nos hablan los árboles cuando los azotan los vientos.
Y también lo hacen cuando se yerguen en la calma.
Nos hablan las olas, encrespadas y salvajes,
que nos traen historias de corsarios inmortales.
Nos hablan los ríos, aunque corran a raudales,
y nos dicen a gritos que detenerse es la muerte.
Nos habla la torre, desde su altura encumbrada,
sabedora de su presto final en ruinas inertes.
Nos hablan los presos, tras rejas oxidadas,
¡este mundo no funciona, a ver cuando te enteras!
Nos hablan ambas caras de un muro fronterizo,
que suspiran a gritos por conocerse.
Nos hablan los listos, los necios y los notables,
pero mejor que a esos, escucha a las rameras.
Nos habla la tierra, agraviada por nuestras manos,
¡no me olvides insensato, qué sólo eres un ser humano!
Nos hablan las madres, con sus tristes miradas,
el pasado ya no vuelve, ¡ay si yo pudiera!
Nos hablan los pájaros, mientras nos observan,
y piensan callados en lo poco que nos queda.
Nos habla la luna, desde la distancia,
casi no nos distingue, sabe que no somos nada.
Nos hablan las estrellas, aún más lejanas,
ojalá pudieran compartir su misterio.
Nos habla el sol, majestuoso y sincero,
no lo mires a la cara, sólo siente su aliento.
Nos habla el alma, desde su tumba silente,
sueña que no es tarde, y nos dice que aún se puede.
Te hablo yo, con mi amargo poema,
pero no me hagas caso que la locura se pega.
Te hablan los libros, con su silencio patente.
Todos te hablan... sólo que tú no te enteras.

Yo no soy nada; sólo soy.
¿Y tú, eres?

http://estudillo.blogspot.com/

Tan lejos...

2010-05-05T08:20:00.000+02:00

Decir amor sin prisas

es como sentir que las brisas

están junto a tu cuerpo.

Decir que estás aquí

y tú no estás,

es como sentir tu piel

con un dolor inmenso

como batirse con los tiempos

para ganarle al viento

tu suspiro.

Es soñar

decir tu nombre en el vacío

desear ser el calor junto a tu cuello

en tanto frío.

Amor de amar, amar de amor

amarte toda, toda entera

tomar tus manos

y poseerte sin abismos.
(Fuente. Photo: www.childoftwentyfive.blogsome.com/)

http://walterportilla.blogspot.com/

el acomodador

2010-05-04T21:28:00.000+02:00

Desperté con un correo ardiente y la mañana fue un candil de radiante luz. A cuarenta y un años de su vuelo allí anda las calles entero contra toda infamia y desamparo, me dije, “y yo sigo aquí cantando cual si no pasara nada”. Estas palabras de Pablo fueron mías antes de la moda de sus canciones revolucionarias, cuando nadie hablaba de nueva trova y sus estrofas se entonaban de puertas adentro pero a corazón abierto. Era yo un aprendiz de dictador por esos días en que una encomillada “libertad universal” unida a los cipayos traidores de un pueblo dormido, para ser explícito, ejecutó a un prisionero herido y sin resistencia por temor a su leyenda, y allí nació la pasión inmortal de Ernesto Guevara.
Se, que los ladrillos que apilé para vivir se transformarán en otra cosa, como la piel de aquél y la tuya serán pasto de la tierra, igual que la mía. Mi mejor taza se convertirá en cacharro y el vestido de una reina alimentará la panza de los insectos que a su vez eclosionarán en sucesivas generaciones de bichos. La trama escrita sobre los héroes de barro irá al agujero de la indiferencia, del olvido o lo que supongas con derecho. Cantarán otras lenguas por una esperanza que podría ser parecida a la que aún tenemos, pero no la misma, solo los dioses inventados se reciclan. La espesura del nuevo aire corresponderá al triste espasmo de las profecías, a la fabricación de los villanos, a todo lo que dejamos inconcluso en cuanta vida. Pero igual quiero creer, convencerme que semejante concierto de vanidades, holocaustos y cada una de sus contrapartidas, han sido fieles a un propósito fuera de toda razón. El margen de la idiotez está dentro de mis errores y cancelo por impropiedad lo que de allí haya salido. Veo el final de una película obtusa, de cuyo argumento entendí muy poco, podría decir que nada. Solo ando los pasillos del cine, soy el acomodador, el que barre la sala, limpia los baños y saca los recipientes de la basura. No soy el que guarda la llave. (José López Romero)

El pez que quiso volar

2010-05-04T18:52:00.000+02:00

Extracto de mi libro "El renacer de la humanidad"

– Bien, el cuento se llama “El pez que quiso volar” –empezó a relatar Elena–, y trata sobre un pececito que desde muy pequeño, veía a través del agua a los pájaros volar muy alto y perderse en la inmensidad del cielo. Él los envidiaba y se preguntaba por qué no podría él también volar en vez de verse obligado todo el día a nadar y nadar sin poder salir del agua, cosa que le aburría mucho.
» Así que un buen día decidió que aprendería a volar; si los pájaros lo hacían, por qué no iba a poder hacerlo él que era más pequeño y pesaba menos. Desde ese día su único empeño era volar; se pasaba todo el tiempo dando pequeños saltos fuera del agua al mismo tiempo que agitaba sus pequeñas aletas con todas sus fuerzas. Los demás peces se apartaban de él porque lo veían como a un bicho raro así que nuestro pequeño pez estaba siempre solo; pero eso no le importaba, estaba demasiado ocupado en aprender a volar y no tenía tiempo para jugar con sus compañeros.
» Pasaron muchos años y el pececito se convirtió en un pez adulto, y seguía en su empeño de aprender a volar. Cada vez conseguía dar saltos más grandes fuera del agua y eso le motivaba aún más.
» Hasta que un buen día se produjo el milagro; saltó fuera del agua agitando sus aletas y se elevó por el aire cada vez más y más alto. ¡Estaba volando! No lo podía creer. En ese momento era la criatura más feliz de todo el universo.
» Quiso que los demás peces lo viesen para que se alegrasen con él, pero lo único que consiguió es que volviesen a rechazarlo y se alejasen aún más diciendo “qué se habrá creído ése; pensará que es mejor que nosotros porque sabe volar. A dónde querrá ir”.
» Entonces vio un grupo de pájaros volando a lo lejos y pensó “ahora esos serán mis nuevos amigos; ellos me comprenderán”. Pero de nuevo se equivocó; cuando los pájaros le vieron venir, al no conocerlo, creyeron que podría ser una amenaza para ellos y huyeron a toda prisa. De nuevo se quedó solo.
» Al poco rato vio como se acercaba un gran pájaro y se alegró mucho de que alguien se le acercara por fin para ser su amigo. Como aquel medio era nuevo para él, no conocía los peligros que entrañaba ya que nadie se los había enseñado y no podía saber que aquel pájaro era en realidad un depredador, y cuando éste lo alcanzó, lo mató y se lo comió.
» El pececito se había pasado toda su vida solo, intentando hacer algo para lo que no había nacido. Al final lo logró, consiguió algo que nunca jamás nadie había conseguido antes, la gran proeza de que un pez volara. Pero en vez de alabanzas y reconocimiento, lo único que provocó su éxito fueron envidias, miedo, soledad y, por último, la muerte; todo por no conformarse con ser un pez como los demás.
» Si le mereció la pena o no todo ese sacrificio por conseguir su sueño, es algo que deberás de reflexionar tú solita. Hasta mañana cielo, que duermas bien.

2010-05-01T06:38:00.000+02:00

Gustaba de taparme los ojos para no ver mi falo, que se arrastraba agonizante entre polvo y telarañas. Húmedas cavernas le atrapaban transformando creación en inmundicia barata hasta que llegaste y me hiciste ver las incongruencias del pasado, la semilla desperdiciada en pozos turbios y profundos, la tristeza de las clases rutinarias y el pensamiento sedentario que me posee. Ácido lisérgico que trepanas los tejidos del alma para descubrir su luz propia, manantial de deseo, chispa que tergiversas las palabras para que carezcan de sentido, flor, envoltura de la cuna de lo bello, de lo ardiente y lo sublime… sin duda haré que mi filo te atraviese y se doblegue a tu cálida carne.

http://ceropasion.blogspot.com/

2010-04-27T12:48:00.000+02:00

La ausencia

se precipita

en los atardeceres,

ya no sueño con las auroras…

ni con aquella palabra tibia

rebosada en beso

y secreto…

todo se disperso

al doblar la esquina del invierno…

sin posibilidad

de sorprender

al amor.

http://mj-semillas.blogspot.com/
http://gaoalma.blogspot.com/

2010-04-23T22:41:00.000+02:00

Para las sombras
nunca

Estais invitad@s

2010-04-19T00:55:00.001+02:00

HORA: 20.00

LO QUE TE PUEDEN APORTAR

2010-04-14T00:30:00.000+02:00

Somos seres esencialmente sociales, que vivimos en relaciones del momento de nacimiento hasta el último aliento. Sin embargo, no siempre esas relaciones son armoniosas. Como cada uno es diferente del otro, hay las expectativas que el otro sea como yo y no hay la apreciación de lo que el otro puede aportar para mi crecimiento personal. Así que, piensa un momento sobre las relaciones que tienes y que pueden aportar para tu crecimiento. Olvida los conflictos y enfócate en lo que se puede aprender del otro.

Carlos Gargallo

He venido a decirte que te quiero

2010-04-04T21:37:00.015+02:00

.
He venido a decirte que te quiero,
que voy a ir a buscarte amor
que traigo el mundo para dos entre mis manos.
He venido a decirte que te amo,
a decirte que el presente y el mañana son nuestros,
que te los regalo, que te los ofrezco
y he abierto mis manos para tocarte amor,
para tenerte el cielo
y ser de viento y de risas ahí en tu pecho.
Hoy este avión está cargado de amor y de pasión,
nada más llevo en mi maleta,
entre nubes crecidas de ternura
acaricio la felicidad y dibujo tu nombre en todas ellas.
He venido a buscarte amor,
a hacerte completo en mí
a tener el alma acompañada y el corazón vivo.
Te daré amor de amores,
y qué haremos entonces, dime
si no consentirnos
amarnos y vivirnos,
y morirnos de la felicidad que siempre hemos buscado
y que por fin nos somos.
.

*Es un honor inmenso y un orgullo para mí formar parte de la familia de Preludio, un abrazo a todos y gracias.

http://mitacticayestrategia.blogspot.com/

La belleza de una rosa

2010-03-25T09:28:00.000+01:00

En el mundo de hoy, la pureza es tan importante cuanto es el rocio al desierto. Los individuos se miran mutuamente con desconfianza. Hay falta de respeto y amor fraterno. No hay suficiente tolerancia para tratarse unos con los otros, admitir y aceptar sus diferentes puntos de vista. La causa raiz para todo esto es la falta de pureza. Pues, con pureza, hay inocencia y, junto con esto, hay confianza. La pureza trae la humildad, que permite que yo respete al projimo y lo ame de manera integral. Al ser puro, tambien soy tolerante, pues la impureza y negatividad de otros no me afecta, asi como el lodo no puede robar la belleza de una rosa. Pureza tambien es fuerza, pues es una energía positiva que atrae a las demás personas. Experimenta tu propia pureza y verás como el mundo va a transformarse alrededor de tí.

Carlos Gargallo (c)

ILUMINACIÓN

2010-03-08T12:34:00.000+01:00

ILUMINACION: Es el momento en que se comprende algo, no en un nivel intelectual, sino en la conciencia. Es decir, ser iluminado realmente no quiere decir tener todo el conocimiento, sino más bien tener sabiduría. No significa, sin embargo, que aquél que alcanza la iluminación pare de aprender y empiece a solamente enseñar a los demás. En realidad, es en este momento que va a comenzar a aprender, a un nivel más profundo la realidad alrededor. Ser iluminado es vivir la vida sin problemas, sin contagiarse por el pesimismo y aprender de cada situación, enseñando a la vez como vivir.

Carlos Gargallo (c)

Lentos, pero pocos.

2010-03-04T00:58:00.001+01:00

El cielo es siempre azul aun cuando
a veces, gris el alma.
Y las palabras se someten a una lágrima de vida.
Todo se cae, todo se pierde bajo una mirada dolida.
¡Tan lejos se me va la alegría del camino que acostumbro circular...!
y tan lejos los misterios del amor, del sentimiento,
de la calma, de la paciencia y de la comprensión.
La profundidad del cariño que se guarda en el alma es insondable
como indescifrables tus pasos con los míos.
No son pocas las canciones que atraviesan nuestras venas para hacernos ver la luz,
ni pocas las sonrisas de esas calles hambrientas de nosotros que perdemos por voltear la esquina sin asirnos en un abrazo.
Esa misma esquina en que dejamos muchas veces, sin querer, un grito adolorido.
He querido llegar aprisa a ese sitio en que me tumbo
envuelto en pensamientos y a esperarte,
pero es que el corazón duele de no abrazos
y tengo el rostro sediento de tu aliento.
He necesitado ya decirte que no aguanto tu silencio,
que no soporto estar solo,
que las manos se me hacen tímidas
de caer temblando en encrucijadas que no entiendo.
Y ahora nos tendremos que ir, sí,
aun cuando no has llegado.

Y mis pasos tardos serán pocos;
y tus pasos lentos serán tardos,
como dardos en mí, tus ojos.

MULA POR CABALLO

2010-01-15T17:08:00.000+01:00

UNA NAVIDAD DIFERENTE

MULA POR CABALLO

Querido Santo Dios:
En mi tierra a usted le decían el Tata, pero me enseñaron a escribir con respeto.
Yo sé que sabe todas las cosas que me enseñaron. Pero empecé a escribirles a los reyes magos que sólo tenían que venir una vez al año y no me entendían la letra, nunca dejaban nada de lo que yo pedía, hasta que dejé de creer en ellos.
Le dejo esta carta cómo todas las navidades, cambiando un poco a veces las líneas anteriores, porque el seis de enero la rompo para empezar si usted lo dispone, otra vez la vida de vuelta.
Yo sé que usted anda por tantas partes con tanto por hacer especialmente por estos pagos, que creo que si le escribo también es una manera de que se acuerde, que se le haga más fácil.
Eran tiempos en que los colores de las montañas aún no se habían bajado de mis ojos, muy al sur desde dónde usted mira el mundo. Era nómade en ese entonces. Supe de tener familia pero la tierra brava suele llevarse hasta eso. Y ha quedado arropada cómo pude con una cruz hecha de piedra. La piedra que usted hizo, no suele moverse salvo que el golpazo venga desde muy abajo y todo tiemble, y a eso hasta ellas suelen hacerle caso… sólo a usted le tienen miedo.
Es cuándo solo uno se siente bastardo cómo si no lo hubiera parido esta tierra, espacio es lo que me sobra para escapar, pero ya debe de saber usted que no es mi deseo
-¿Se acuerda de mi rancho Santo Dios? Es sólo un cuadrado pero con la modernidad de que el baño hace ya dos años que lo hice adentro.
El piso es de tierra, pero no es por no haber querido ponerle piedras. Cuándo ya estiro las piernas porque empieza a endurecerse mi espalda (no ensucio las alpargatas), es la forma que tengo en estos fríos de poder estar descalzo.
Voy a pedirle lo mismo que todos los años, que los álamos no se caigan, que no se me nublen los ojos cuándo esquilo las ovejas, que no me enoje tanto cuándo el viento me envuelve cómo si fuera a llevarme para los cielos suyos, porque creo que todavía tengo mi cielo acá mientras pueda mirarlo.
Que la próxima vez que vaya hasta el pueblo estén los que estaban y si usted puede que a ninguno le falte nadie.
Hoy hice todo temprano antes de empezar a escribirle esta carta. ¿me vió cortando la leña mucho antes del sol? Traje el agua para el baño y preparé la comida.
Elegí quedarme en un rancho al borde de un río color pupila, toma de los ojos todos los colores que conozco, y así cerquita del suelo puedo verlo, amable y caprichoso pero no suele irse de dónde lo pusieron.
Sé que está soplando el viento, pasa por debajo de la línea de mi puerta. Mueve apenas la tierra del piso.
La camisa blanca no envejece porque suele tener siempre alguna prenda encima Las alpargatas recién lavaditas, cómo todos los años para su fiesta Los pantalones que son mi lujo, renegridos de un principio si van goteando tiempo. Sabía vestirme en la época de los ingleses pero ahora alrededor del cuello uso algo más tibio, que lo sienta más tibio.
Cuando estudiaba en mis épocas de ayudante en los ferrocarriles, aprendía poco, no pasé ni el yes, que se los decía con la cabeza, para arriba o para los costados.
Ya pasé por muchos años y nunca me amigó la política, ni las componendas y más de una vez me han hecho pasar por zonzo, decían que ni amigos tenía, pero yo sabia que usted estaba.
Acepté siempre lo que me dio cómo lo da un amigo y lo que no me ha venido sabrá usted de sabio nomás.
La cacerola de hierro pesado está quieta sobre un enrejado, tapada cómo si guardara secretos... si otras manos la hubieran llenado.
Solía tirar arriba del fuego alguna que otra cosa de carne pero mi perro hasta sabe llevarse el pescado. Nunca pude pegarle porque es en lo único que no obedece
Me han quedado pocas cosas de mis otras vidas, de las que alguna vez me hicieron estudiar casi a los golpes. Pero el catecismo me lo enseñaba mi vieja en unos libros chiquitos de colores y dibujos, más dibujos que letras y ella decía siempre que cada navidad uno nacía de nuevo para volverse más bueno.
Ya se hace la nochecita.
Me voy a ir a buscarlos, al chiflido nomás me siguen a paso corto. La más difícil de entrar es la mula que siempre desconfía al pasar por mi puerta y algún par de pataditas tira, casi de saludo nomás porque no le pega ni al barro de las paredes. La vaca y la oveja son dos niñas parecidas a las que alguna vez vi. en alguna estación de tren, caminan pegaditas ignorando sus ancas cómo las niñas que tapan sus caderas con vestidos de telas generosas.
Mucho tiempo me llevó acostumbrarlas para no pasar la noche de Navidad solo.
Yo le escribo Santo Dios porque acá no puedo armar un árbol.
A cuarenta leguas tengo el pueblo más cercano y el carro cuándo me lleva si usted viera la cara al caballo… Parece que no me mirara por dos días después.
En estos tiempos más se enoja porque hago entrar a los otros animales dentro del rancho pero en su pesebre me dijeron que no había caballos.
La mula anda media vieja ya, quería preguntarle si en caso de que el año que viene me faltara, usted me daría permiso para que entre el caballo. Lo empiezo a acostumbrar cuándo haga frío y en caso de necesitarlo... Digo, es lo más parecido, la mula no voy a poder truquearla por otra, pero un caballo tal vez sí.
Paso la noche en la silla, con guitarra y un vino muy largo, hace luces contra las brasas y es lo que quedo mirando cuándo los animales ya se ubicaron quietos.
Eso de acostarme en la cama sería una irreverencia al pesebre de cuándo usted era niño. Velas se suele tener en estos lugares y ya las dispongo cerquita de la virgen mía. Me perdonará seguro si se acaban antes de las luces que por horas me dibuja el vino. Eso me hamaca en recuerdos, les hablo un poco bajito a los pobres animales cuando ya les saturó el canto.
Ya se hace la nochecita, voy a buscar los bichos y le termino la carta.
En realidad que le voy a andar con vueltas mi querido Santo Dios. Usted ya sabe que la mula más temprano la he visto tiesa y que con su permiso voy a demorarme un poquito porque voy a tratar de hacer entrar al caballo.
Se hace la nochecita pero le juro, que todo parece más oscuro.

MERCEDES SÁENZ

Cartas desde el exilio /1

2010-01-11T14:07:00.000+01:00

ÚNICA VERDAD

Hay un pequeño espacio entre tú y yo, el fervor que sienten mis manos cuando rozan las tuyas al decir hola, la combustión que viene de tu cuerpo cuando se acerca al mío, hay tantos desenlaces que es imposible soportar esta tempestad de pie, sin mostrar emoción alguna, y así se va llenando mi holgura de tu ausencia, como el gotear del tiempo, evadiendo los sentimientos con representaciones cotidianas.

El amor es una tromba suave que te envuelve sin que te des cuenta, no hay planes, ni trucos, las explicaciones absurdas nos quitan la razón, ¿donde?, ¿cuando? sin embargo yo recuerdo el momento exacto en que vino a mi, cuando dejaste de ser un extraña y te convertiste en la meta, en el proverbio diario, en el rompecabezas que armo antes de dormir y el interminable sendero que me atrevo a recorrer contigo sin que lo sepas.

Se debería permitir la honestidad, dar amor cuando el amor existe, de forma natural y única sin llegar al cansancio de lo racional, simplemente dar por dar, ser por ser, vivir por vivir y luego...el tiempo será otro, habrá sido.

Deberías entender cuando te miro, descifrar las miradas, el miedo que me envuelve cuando estás, la forma inagotable en que te espero, en que te sigo, en que sonrío al mirarte, deberías entender mi paciencia y mi ternura, así como yo entiendo la tuya, así como yo entiendo tu miedo y tus labios suaves deslizándose por mis mejillas, así como yo amo tus defectos y perdono tus errores, el silencio es una brecha interminable huyéndole al quebranto.

Aquí, en este lugar junto a ti, sin ti, te escribo, usando las palabras que rehuyen mis labios, te miro y sonrío, inundado en tu presencia, en la resurrección que me das, amándote y dejando que me ames sin palabras, sin contacto, siendo para siempre, nosotros y nada más que nosotros.

Carlos Gargallo (c)

Contigo

2009-11-24T18:32:00.001+01:00

Cuántas veces me miras sin verme.
Cuántas me oyes sin escuchar.
Cuántas veces hablamos sin entendernos.
Y cuántas me amas sin saber amar.

No me digas más “te quiero”,
no vuelvas a llamarme “mi amor”;
mejor dame una sonrisa,
y regálame cualquier flor.

Yo seguiré a tu lado,
aunque callado y taciturno,
siempre tendrás mi mano,
y nunca te faltará una canción.

INSOMNIO

2009-11-12T17:44:00.008+01:00

Una noche tiré piedras a un vacío
caminé con un palito dibujando la tierra
(palabra que la tierra reza )
hice en el aire paredes de algodón y tiza
(la luna mareaba el agua)
y vos seguías ahícon silencio
de baldosas muriendo en la vereda.
¿No te cansa resbalar sobre mi cada noche?
perfilar el declive de mi cara sin luz
hasta mi boca
espiarme la abertura de los ojos
tocar mi pelo soplando negro suave
como si quisieras seducirme.

Creo que ya te amo,
cómo se ama en las noches segundos infinitos,
(no parece cruel desconocer tu espalda)
El último libro se cayó de mi mano
y en la mañana supe lo habías leído entero
y no lo recuerdo.
si vas a seducirme, acompañame
adivinándome ciego
palpándo en silencio
tu secreto de azúcar,
tu leve intimidad.

PUBLICADO POR:Mercedes Sáenz
http://www.mercedessaenz.blogspot.com/
http://www.poemasacostados.blogspot.com/
http://www.palabrasajenasami.blogspot.com/ (noches abiertas)
http://www.mercisaenz.blogspot.com/ (escribir porque quiero

Tu nombre

2009-10-17T02:52:00.002+02:00

"Camino y nubes"
Jujuy
Argentina
2009

Semblanza

2009-10-06T02:12:00.002+02:00

Vine a ser un ángel
desnudo y contra el viento
que logró aquietar sus alas
en las tierras de tu cuerpo
Aparecí en océanos de pena
donde fue una lágrima un cristal perdido.

Sumergido en las pasiones
originadas por tus besos
me dolí de querer y encanto
sembré mis ansias en tu vientre
me dolí en el mar
de un amor tan vivo.

.

Canto a un amor desangelado

2009-09-30T12:07:00.001+02:00

Cuando el llanto quema y la culpa mata,

miles de palomas resquebrajadas

marchitan la pena sembrada en el alma partida.

Un roce de aire transparente

derrite una lágrima resbalada,

torturada por cien agujas silenciosas,

que se acercan de puntillas,

clavando su hiel candente

en el oscuro corazón trémulo y agonizante.

Agua dolorida,

viento moribundo,

el grito de una nube

que huye en el vacío de la madrugada....

Y una oración malherida

escapada del desierto de tu mirada cambiante.

El amor poseído siempre sucumbe en las nieves del invierno en la alborada.

PARA BEGOÑA

2009-09-25T23:09:00.005+02:00

Amancio Prada: Vivo Sin Vivir en Mí

2009-09-21T14:09:00.002+02:00

Un poema de San Juan de la Cruz.

BUDDHA: Un poema de F. García Lorca

2009-08-31T12:34:00.003+02:00

Este poema inédito de Federico García Lorca fue escrito cuando tenía 20 años. El manuscrito pertenece a la colección de la Casa-Museo de Fuentevaqueros (casa natal del poeta). De las cuatro cuartillas que compondrían el poema falta la segunda.

El palacio en sombra
Enseña brumoso sus oros bruñidos
La cálida noche derrite sus tules
Entre las estrellas rojizas y azules.

Lloran los chacales en junglas perdidos.

En el estanque lotos sangrientos
Lirios de agua, palmas, umbrías
En los jardines altas palmeras

Se inclinan lánguidas y severas
Acompasando sus melodías

Dulces magnolias majestuosas
Dan su fragancia sobre las cosas.
Noche de luna. Raro consuelo.
Arturo llora su luz de cielo

Flores, divinas... Piedras, preciosas.

(una cuartilla falta aquí)

Abriole la puerta de calma infinita
después esfumose. Siddhartha medita.
Una voz celeste suave musita
"Tú eres Tathagatha, puro, sin igual".

En fondos dorados entre rosas blancas
Lució sus encantos la diosa Verdad
El iluminado quedose hierático

Aspirando triste un perfume enigmático
Que manaba lento de la eternidad.

El cuerpo sin alma subió al aposento
Yashodara y el niño dormían
Siddhartha sintió un agobio violento
Corazones en sombras yacían...
Grave palpitaba el firmamento.

Se arrancó la flecha que le lanzó Mara

Traspasando salió de la estancia
Dulce el corazón se durmió en la fragancia
Que la luz del cielo le dejara.
Y marchó con la Bienaventuranza

Siddhartha solloza. El palacio lejano
Enseña entre ramas sus oros bruñidos
La cálida noche derrite sus tules
Entre las estrellas rojizas y azules.

Lloran los chacales en junglas perdidos.

En la playa...

2009-08-21T12:11:00.002+02:00

Quise capturar un pensamiento,

pero entonces subió la marea y me lo arrebató.

Luego intenté construir una idea,

y una ola juguetona la derribó.

Para soñar, me alejé del mar,

y tampoco pudo ser,

el aleteo de una gaviota

me devolvió a la realidad.

Pero a pesar de todo,

mañana,

volveré de nuevo a la playa.

Dónde si no podré atrapar mejor

la eternidad en una mirada.

... Y es que la playa no entiende de tonterías.

Santana - Soul Sacrifice (Woodstock 1969)

2009-08-16T16:53:00.005+02:00

(Woodstock 1969) "Festival de festivales, que cambió el mundo allá por 1969"

Si yo fuera poeta...

2009-08-12T14:16:00.004+02:00

Si yo fuera poeta,

sabría porqué me guiña el sol cuando se esconde.

Si yo fuera poeta,

descubriría el secreto que oculta la ola solitaria.

Si yo fuera poeta,

me sorprendería con cada amanecer.

Si yo fuera poeta,

conocería el porqué del azul del cielo.

Si yo fuera poeta,

comprendería la sonrisa enigmática de la luna.

Si yo fuera poeta...

me derretiría bajo el brillo de tu mirada.

Pero como no soy poeta,

sólo camino y observo...

y te amo en el silencio de la madrugada.

Amor que vuelve.

2009-08-08T00:15:00.000+02:00

Tus ojos son un amor que no vuelve
-me dijiste siempre-
que dispara ausencias a montones
Con la ropa puesta
en el borde de la acera
te me pierdo entero
y tu cuerpo baila entre mis manos
y tu cuerpo goza entre mis palmas
y tu cuerpo muere de cansancio
en la sombra desnuda de mi pecho
un quejido se agiganta
y tu amor se enreda entre mis dedos.
.
.

En la Memoria

2009-07-28T18:20:00.004+02:00

Todo era caos y confusión en la Memoria en aquellos tiempos en que ocurrió. La Anarquía parecía haber ganado la ardua batalla en la que tantos años se había mantenido, luchando sin dar cuartel y con una fiereza inusitada, contra el orden que pretendía imponer el Pensamiento. La Sinrazón llegó a tomar el mando después del humillante destierro al que había sido, forzosamente, conducido el Sentido común.

De nada sirvieron las denodadas revueltas protagonizadas por el Juicio y la Experiencia, ni las apelaciones a la razón que con tanto ahínco efectuó el Conocimiento. También la Imaginación hizo todo lo que estaba en su mano por conseguir un mínimo de paz.

Todo fue inútil.

El Sueño y la Ilusión, juntos, hicieron oídos sordos a la llamada insistente de la Esperanza. La Creencia se tornó en Escepticismo, divorciándose para siempre de su estimable compañera la Fe. El Prejuicio, el Miedo y la Intolerancia camparon a sus anchas entre una neurona y otra, llegando a dominar una mente que daba ya muestras de una enfermedad degenerativa e incurable.

También la Apariencia, esa arpía corrupta, aprovechó el desorden instalado para apoderarse del ingenuo Ego y crear todo un mundo, para sí misma, perdido en vacuas etiquetas, rótulos incomprensibles y máscaras multicolores, terminando por conducir así a la derrotada Memoria: por parajes sombríos e inhóspitos donde nada era lo que parecía y todo lo aparente carecía de valor.

Y fue entonces, durante aquellos tiempos convulsos, cuando el Recuerdo, que hasta el momento se había mantenido al margen del conflicto, decidió tomar partido de forma más decidida y resolutiva. Su imparcialidad absoluta le impedía saber, en aquellos momentos de incertidumbre, cómo le saldría la jugada que se disponía a realizar; aún a riesgo de empeorar más la situación, se aventuró en su cometido hasta sus últimas consecuencias.

Comenzó convocando una asamblea general donde se decidiría el futuro inmediato de la Memoria que los albergaba. Dada la simpatía que causaba a todos, nadie puso reparos en acudir, aunque muchos dieron claras muestras de reticencia, sobretodo los que se encontraban a gusto con la situación existente. En ella expuso, con manifiesta convicción, su intención de poner fin al desacuerdo reinante entre las partes contrarias.

Pero conforme fue presentando el pliego de condiciones que había preparado con antelación, el descontento entre todos ellos fue creciendo sin remedio. Nadie se mostraba dispuesto a rebajar ni uno solo de los derechos que se había auto-otorgado en perjuicio de los demás; así que, paulatinamente, y sin cesar en sus protestas, todos fueron abandonando el lugar por temor a acabar desahuciados por la fuerza, dada la firmeza que mostraba el Recuerdo en cada una de sus aseveraciones.

Y ocurrió que la Memoria se fue quedando, poco a poco, más y más desierta, más y más tranquila, hasta llegar a lograr una calma absoluta en el momento en que pareció estar vacía por completo...

O al menos así lo creyó el Recuerdo. Pero cual fue su sorpresa al descubrir, al fondo del todo, donde apenas podía llegar su amplia mirada, una sutil presencia, casi invisible, transparente más bien, y que hasta entonces había pasado desapercibida incluso para él, que todo lo veía.

Al acercarse con sigilo, comprobó que parecía dormir profundamente. Quedó atónito por la belleza y la paz que emanaba de ese ser angelical, surgido casi de la nada. Pero la magia pronto se rompió; de repente, sin previo aviso, la criatura se levantó de un salto, sobresaltada y muy aturdida.

–¡Pero qué es este silencio ensordecedor, qué ocurre aquí! –exclamó asustada, pues precisamente, lo que la mantenía en ese letargo eterno del que acababa de despertar, era el ruido estridente que constantemente reinaba en la Memoria desde tiempos remotos.

–¿Quién eres? –preguntó el Recuerdo aún embriagado por tan sublime presencia–. Un momento, tu cara me suena de algo, creo haberte conocido en un pasado muy lejano. Pero.... tu nombre... tu nombre se me escapa del todo. ¿Cuál es tu nombre pequeña?

–¿Mi nombre? –dijo algo desorientada–. ¡Ah..., mi nombre! Sí... mi nombre es Inocencia.

2009-07-23T19:54:00.000+02:00

MI LLANTO ES LA RISA DE MI ALMA

2009-07-19T01:42:00.002+02:00

¿Sabias que mi llanto es la risa de mi alma?
De sobras sabes que para llenar un vaso primero hay que vaciarlo
¿verdad?
Sabias que mi silencio es mi tesoro?
Es la voz mas bonita que te puedo ofrecer
La melodía más correcta y sincera

Déjame llorar soltar mi llanto
Vaciar mi vaso
Llenarlo de nuevo
Dame aire puro para respirar
De tal forma podré amar….

Por mail

2009-07-16T17:03:00.000+02:00

La mujer que yo quiero tiene un m@ail

y la veo en flor cuando le escribo

orillado en su encanto

me delato en locuras mientras ríe

le escribo @mor muy despacio

como el amor se hace y se escribe

en sus manos me siento como un niño

para explicarle mi alegría por correo

dibujo un sol enorme en la montaña de mi vida

sumergido en el arrebato de su risa

canto brisas y suspiros

ella sólo con su voz

convierte en tierna mi sonrisa.

Quiero

2009-07-10T09:00:00.001+02:00

Quiero escribir sobre el amor y sobre la inocencia,

lanzar al viento versos de esperanza,

palabras bellas o, cuanto menos, mansas.

Quiero encerrar en botellas mensajes de amistad,

de paz y de alegría,

subirlos a lomos de olas de cristal

y provocar una sonrisa al otro lado del mar.

Quiero poder besarte,

bajo la luna o sobre el colchón,

proclamar al mundo entero mi felicidad absurda,

sencilla y sincera,

gritar de goce saliendo desnudo al balcón,

sin temor a envidias,

a censuras

o a tu condena.

Quiero todo eso,

y mucho más.

Pero no puedo;

sé que no debo desear tanto,

no me lo merezco

ni sería justo tomarlo.

Cómo hablar de amor,

cuando medio mundo llora de hambre,

y el otro medio no se sacia de tanta sangre.

Dónde encontrar a un inocente,

si sólo veo miradas que acechan,

índices que me señalan,

estadísticas que aumentan

y jueces que callan.

Y qué decir de la esperanza;

miro a la derecha,

miro a al izquierda,

y el mismo panorama se me presenta.

Un horizonte demasiado lejano,

un arco iris inalcanzable;

lo normal cuando los pacificadores hablan de guerras.

Para qué lanzar botellas

si el océano ya está lleno de ellas,

con o sin mensaje,

con o sin poemas.

Pretendo alcanzar estrellas,

mas sé que es imposible,

pero si tú me dejas,

colgaré la luna sobre nuestras cabezas

y haremos el amor hasta que amanezca.

En eso, llego.

2009-06-29T09:00:00.000+02:00

Me voy desde el recuerdo

de las ansias,

del deseo querida mía.

Con tu nombre a cuestas

de decirte que eras la vida que yo espero

te lo dije?

Llegué a través de una niebla elegante

rota apenas ha llegado como amante

te escribí de países que hoy me son extraños

en los que te viví feliz mientras te quise.

SILENCIO

2009-06-25T19:10:00.000+02:00

Me tomo la libertad de publicar un post de nuestro compañero y amigo José. Lo he querido hacer para que desde la distancia se sienta arropado por nuestra energía, en el deseo de su pronta recuperación de un grave accidente que sufrió hace unas semanas. Será una forma de no perder el contacto con sus buenos textos y de tenerlo presente en nuestros corazones. (mj)

Fotografía de Pablo Cesar López http://losheliotropos.blogspot.com/

Hoy dejé que el día diga lo suyo aunque siempre sea así y no pueda torcer los acontecimientos . Por ahí andan las cosas y yo sin buscarlas, sé que ellas vendrán indefectiblemente. Me acurruqué en mis pensamientos y los dejé fluir de compuertas bien abiertas, para que desplieguen sus buenos o pésimos colores. No soy capaz de precipitar nada, no quiero hacerlo y es como decir no lo necesito. Entonces distante vi el rostro del silencio pasear su languidez, atravesar mis cristales y andar sobre mis muros, inventar sus escondrijos, descansar un rato y luego salir otra vez a encontrarme. Yo lo he visto y quien quiera puede hacerlo, su reloj es infinito y no marca el tiempo de nadie. Recopila nombres, retoca las risas a su paso, con un pincel de hielo.

El silencio tiene aliados y en ocasiones es reflejo de la muerte, sinónimo de amores heridos o de caminantes extenuados bajo el sol. Aflora desde la vergüenza y de los versos que lucen desteñidos.

El silencio suele pasear desencantado en tus ojos tristes, o en los míos, en la sociedad ficticia de la lengua, es el pecho que palpita como un río melancólico extrañamente dormido. Es el inmigrante que no olvida y tiende un puente imaginario batiendo su blanco pañuelo en clave de adiós.

El silencio está conmigo ahora, somos uno frente a frente, nos miramos en ayer y sin decir “agua va”, preguntamos por la palabra que no aparece.

No tenemos conclusiones que valgan y resignado vuelvo a mí. Percibo que su sortilegio aleja la sed, que me va entregando mansamente mi propiedad suspendida que ya extrañaba. Se retira mansamente, como si le pesara abandonar sus poseciones.

Afuera sigue la calle, el alud de sentidos sujetos a ruidos y sueños que amasamos en el libro común que no tiene en cuenta tus virtudes o mis deberes.

El sol mete sus dedos por la persiana reflejando mi amado verde y mis queridos pájaros que nunca faltan a la cita.

El silencio comienza a desaparecer, es apenas un filamento imperceptible, lujosamente plateado, como el rastro de los caracoles diminutos que atraviesan mi vieja ruta solitaria. (José López R)

Texto escogido de su blog personal:http://tantorra.blogspot.com/http:/

/clasiconuestro.blogspot.com/

PAZ EN ORIENTE PROXIMO

2009-06-23T12:25:00.002+02:00

Yo sería para ti el ramo del olivo de la paz
Sujetando la paloma
Tengo el pañuelo blanco
Para aplaudir tus lágrimas
Seré tu sombra para sujetar
Tu caída

Tu soledad es mi compañía
Mi alma es tu sabiduría
En la guía de la paz
Yo seré la paloma

Por tu nombre
Mi paloma jamás tendrá
Las alas cortadas
Para mi son sagradas
Como esa unión
Que inspira añoranza

pido disculpa si lo he publicado si permiso, hace tiempo que no publico aqui y no sé las nuevas reglas....

NOSTALGIA DE UN ALBUM DE FOTOS

2009-06-15T00:57:00.001+02:00

Antes de leer el post pido disculpas si no se como va el procedimiento, de momento publico eso y por favor me vais avisando el orden de publicacion, mil disculplas

En mis intentos de huida
Cuando no quedan
Islas para naufragar
el país donde el mar
se perdió.

Y me quedo con un álbum
de fotos que me hacer
recordar todos
aquellos caminos
que pude elegir
sin perderme

Revisando las fotos
de mi madre
de mi padre
De lo que están
Y me han traicionado
de lo que no están
y pero están en mi alma

Lleno mi copa de vino
para endulzar la saliva
despejar la mente
de aquellos sitios
que jamás volveré

Piano huerfano (hoy más que nunca)

Dolor

2009-06-10T09:00:00.001+02:00

Me duelo mucho de quererte

de atisbarte lejos.

De ansiar tu vientre

de mis brazos cuelgo

y no me hallo ni en tus ojos.

Me duelo de obsequiarte el alma

cuando insistes verme

y a veces dices vete

pero en tu corazón me escondo.

Me duelo de contarte

que esta noche es hermosa

para llamarte ausencia

y no puedo distinguirte

tan lejos
entre tanta estrella.

Suicidio en masa

2009-06-06T09:00:00.000+02:00

Con cierta frecuencia, dudo si escribir algo personal o algo que aluda a los demás.

Confieso que me resulta más fácil contar de los otros.

La objetividad abre puertas y no tengo que combatir con ciertos límites propios.

Cuando dudo tanto, el teclado de mi computadora (a quien le irritan las personas indecisas) chilla, diciendo que para escribir tonterías mejor me quede en silencio.

Le respondo que mientras haya alguien interesado en leer lo que escribo, vale la pena el intento, aunque ese alguien sea el “anónimo” de quién aún no puedo adivinar su nombre.

“¡Detesto los sin nombres!”, me interrumpe el tirano.

Sí, tirano, porque al sentirse dueño de las letras, hace y deshace a su antojo.

Harta de él, busco en el altillo mi vieja Royal, aquella en la que aprendimos a escribir mis hermanos y yo.

La que soportó nuestros humores y aporreos.

Cuando la dejé de usar, la tapé con una sábana vieja. Como se tapan los muebles que nos resistimos a venderlos pero después olvidamos, hasta que pasa alguien que pregunta sino tenemos tal o cual cosa y recién ahí salimos a buscarlos. Algo así pasa con muchos de nuestros recuerdos, esos que representan nuestros mejores momentos y que si les sacáramos “la sábana”, de vez en cuando, nos haría tanto bien…
Decía, ahí estaba mi vieja máquina de escribir como esperando. Al destaparla, el rodillo me enfrentó con la verdad: “Las teclas están muertas. Se fueron olvidando de cantar. Un día, decidieron suicidarse en masa. Excepto dos, las de los signos de interrogación, ellas no quisieron morirse, te estuvieron esperando para preguntarte cómo se hace para abandonar sin que duela…”.

Quedé atontada, sin poder responder la pregunta.

Atiné a decir “¡Maldita tecnología!”
Bajé corriendo. Me acerqué sigilosa, antes de que pudiera escribir alguna señal de socorro.

Con rabia lo arrojé tan lejos como pude. Sé que él no tiene la culpa de mi error, de mi descuido, pero alguien tiene que cargar con ella.

Yo estoy muy consternada para hacerlo.

Eso sí, les pido sepan disculpar mis posibles faltas de ortografía en mis próximas entradas. Sospecho que mi teclado, en cuanto regrese del hospital, buscará la forma de vengarse…

Amores enjaulados II

2009-06-02T08:00:00.000+02:00

Soñé que era un pequeño pájaro, de fino cantar y colores sutiles, agradables a la vista. Y en este sueño, mi hogar era una imponente jaula, bañada en oro y rematada en rubíes; hermosos trapecios colgaban en lo más alto, sus suaves balanceos me alegraban el dormir. Y justo enfrente, un gran ventanal, desde donde cada mañana me saludaba el amanecer, y por donde cada noche me visitaban las estrellas.

Mi dueño, un gentil caballero, me colmaba de goces. Las más deliciosas semillas no faltaban en mi pesebre, y el agua, siempre fresca y transparente. No pasaba un solo día sin que limpiase mis rincones, y la jaula en todo momento lucía esplendorosa.

Nada podía haber que enturbiase mi suerte.

Pero un día cualquiera mi amo se despistó, la puerta dejó entreabierta y el aire, mi libertad me anunció.

Y volé.

Al despertar, abrí la jaula a mi canario. Me miró, y continuó con su trinar.

Espacio de menta

2009-05-28T22:36:00.001+02:00

Quería presentaros un blog que está empezando y parece prometedor, aquí un poema de la autora, Emilia González:

"El reino de la espiga está muy cerca,
tú no tienes más que
dejarte desgarrar tus harapos en malva
con la acritud salvaje del trigo en primavera
sentir cómo reciben tu cuerpo los sembrados
y te mojas el alma de rocío"

espaciodementa.blogspot.com

Solo pido

2009-05-19T13:31:00.004+02:00

Que importan los sonidos
si modelan huecos y entrañas,
soledades derretidas,
ventanas y puertas falsas.
Que importan
si el cielo se cubrió de brasa
y la ceniza ciega ojos,
corazones, canciones mudas
a fuerza de fusil y bala.

Solo pido un trino
desde la verde rama.
Una clave de Sol
en estos días nublados
y el beso esparcido
en cada cruce,
en cada amapola deshojada.

Carlos Gargallo (c)

UNA NOCHE A CAMPO ABIERTO

2009-05-06T00:03:00.003+02:00

UNA NOCHE A CAMPO ABIERTO

UNA NOCHE A CAMPO ABIERTO

Maniquí desnudo entre escombros. Incendiaron la vidriera, te abandonaron en posición de ángel petrificado. No invento: esto que digo es una imitación de la naturaleza, una naturaleza muerta. Hablo de mí, naturalmente. Alejandra Pizarnik

Oscuro cielo de estrellas a ponchadas tan grandes cómo las quiera. Una brisa, no suelo usar esa palabra, tanto más me gusta el viento suave. La brisa me parece un suspiro siempre aunque se sostenga unos segundos, el viento suave es un secreto, un susurro, un canto de río en el aire. Sucede que cerré los ojos y tiré la cabeza para atrás, tal vez algo cansada de escribir y me pinté una noche de olores y pasto dónde se apoyan las palmas de las manos para sentir que la tierra se ha quedado quieta por un segundo, aunque uno se sienta volando.
Pero abrí los ojos.Y sucede también que estoy sentada en una silla. Frente a un bicho enchufado sin patas que va a hacer exactamente lo que le diga, sí sé decirlo, y a la mayor velocidad posible.Mi cuarto está a oscuras sólo con la luz cuadrada de la pantalla, estoy esperando que amanezca.
En esos momentos mis recreos suelen ser recorrer espacios cibernéticos de otros sitios, todo en minutos de menos segundos, doy vueltas un rato por un Octavio que están escribiendo y que me encanta y vuelvo a cruzarme de piernas cómo una india y a seguir escribiendo.Cuándo no puedo hacerlo de día intento leer por las noches.Pero en el inventario de mis disparates tengo dos o tres libros que abro en cualquier hoja, ya leídos unas tantas veces. Uno de Onetti, el que primero alcance la mano, unas calles de Aldao que ya casi lo sé de memoria y un severo John Irving que me encanta pero debo de prestarle más atención si hay mucho cansancio en mi cuerpo.
Pero a la que vuelvo loca es la amable Alejandra que quiera o no quiera necesito abrirla al menos un ratito. Y me levanté de la silla y derechito abrí, porque solito el cerebro lleva cuándo ya conoce el camino y además los libros tienen esa permanente amabilidad de abrirse dónde más se los ha marcado.
“Se prohíbe mirar el césped”, leí una vez más, algo publicado en Sur en el 63, lo sé de memoria, y horas pueden hablarse de lo que esta mujer hizo con las palabras en su corta y atormentada vida, pero voy sólo a su título aunque el texto tiene tres renglones maravillosos.
Sacar de contexto cualquier frase de Alejandra es un riesgo terrible porque dónde la pongas, la digas, la recuerdes, la recites o la escribas ,va a traspasar tantas cortezas desconocidas del cuerpo que lo último que vas a recordar es que cada tanto uno debe dormir algo.Suelo decir malas palabras cuándo un escrito se lleva toda mi emoción y toda mi adrenalina, es para contrarrestar un poco.Creo que en realidad estoy tan cansada que no puedo escribir, tampoco leer mucho y entonces me fui a pasear un poco por esos laberintos de la vigilia. Alejandra en general es la responsable de esos paseos, por sus palabras impetuosas y puras, violentas y sencillas, por ese adn propio que no le conozco a otra escritora. Me sucede con poco éxito en el papel pero una sola frase de ella me dispara un montón de historias.
Me imaginé su frase “se prohíbe mirar el césped” pegada en enormes ventanales en las aulas de un colegio inglés, dónde el edificio es una isla en el medio de un verde sedoso, silencioso y parejo.Me acordé de un cartel en el bar de unos dignísimos gallegos frente a la facultad de medicina, que decía "prohibido estudiar" queriendo sólo que no les ocupen las mesas un millón de horas sin consumir nada.Esto tiene la palabra paseando por la vigilia. Volveré a mi noche de mil estrellas y veré dentro de un rato que hago con ellas.

Mercedes Sáenz

Entrega

2009-05-02T00:03:00.002+02:00

Huyendo estoy de ti, niña, como cuando suena un toque de queda y todos huimos por las calles empedradas de lluvia. He querido llegar aprisa a ese bar que alguna vez dijeron estaba abierto hasta la medianoche, para alquilar un soporte fuerte para este mi pensarte. Tal vez dos horas de cerveza sean suficientes…

Y este corazón que duele de abrazos y mi rostro sediento de esos ojos claros! y ya no pudieron esperar, no pudieron esperar...! He de ver en qué apoyo el abrigo de mi ardor para calmarlos, quizá envolver en un papel la cimitarra que cuelga de ese antiguo mueble y esperar que se descuide el pensamiento para cortarle las arterias que alimentan este echarte de menos. Al borde del primer vaso de cerveza, viene escrita la palabra olvido y el fondo de ese mismo vaso se me ocurre arrepentido de tanto extrañarte.

La primera hora es un tumulto de canciones que me llegan hasta el fondo de ese abismo en que me has dejado solo. Al fondo duele, no te lo imaginas. Quizá la paz en que te encuentras sea tu verdad. Mi verdad es… a quién se lo pregunto, quién podrá decirme si ese simulacro de pasión en que nos envolvimos ha de tener alguna vez perdón. Eres especial para despedidas, me dijiste, te gusta mucho hacer doler. No, no lo soy, me gusta que tú sepas cómo duele despedirse, quizá tú puedas ver cómo se secan esas calles que recorro, empedradas de lágrimas ya no de lluvia, hasta que alcanzan mis pies. Me gusta porque es bueno que ese tesoro que ahora desalojo de mi pecho no se quede sin tu aroma. Ya nacerá otro, ahora que te vas y yo me quedo, es mejor que te lo lleves y te lleves bien con él.

TODO PASA

2009-04-26T00:03:00.001+02:00

DEDICADO A LAS VICTIMAS DEL TERREMOTO EN L'AQUILA (ITALIA)

Y de nuevo el vacío

y de nuevo la nada
Y de nuevo la muerte gritando en el cielo

y de nuevo, NADA.

¿Porqué todo tiene que terminar?
¿Porqué no encuentro sentido a nada? ¿Porqué todo tiene que acabar siempre lo mismo?
Siempre en ruinas y olvido
¿Porqué me habré ilusionado una vez más?
Yo tenía que sobrevivir
¿Porqué me habré ilusionado una vez más? Pero tenía que creer en algo, en poder conseguir por ejemplo una casa entre flores, un mundo mío. En saciarme a través de los libros, del saber de los hombres, en sentir un cariño sólo para mí.
Y ahora veo alrededor de mí tan solo un desierto
¿Porqué todo se tiene que derrumbar?
¿Porqué no encuentro sentido a nada?
¿Porqué todo tiene que acabar siempre lo mismo? Siempre en ruinas y olvido.
¿Existe algo en este mundo
Que ninguna bomba pueda destruir jamás?
Un ideal que nunca muera que ninguna bomba lo pueda derrumbar...
Sí hay uno solo, hay uno solo, uno solo TU
Sí, TU.

Dios al final solo Tu,
Solo Tu quedas junto a mí cuando todo el resto muere
Dios, Tu en cada contradicción
En nuestra eterna confusión, en las ruinas de nuestra civilización
Solo Tu Dios, solo Tú eres la vida.
Tú eres la casa que no se puede derrumbar
Tú aquel amigo que no sabe traicionar
En Ti se puede de verdad creer
Y en Ti también vivir
De verdad creer que sólo por Ti renace la vida
Vuelve la esperanza.

No huyo.

2009-04-23T06:02:00.001+02:00

Corro de tu cielo
como de un tesoro impropio
de tus manos huyo
de tu aliento
tus cabellos.
.
Corro del amor que creció en otoño
del abrigo de las flores
de tu pecho
corro de mi oriente
del camino hacia tus ojos.

.
Tú,
Tan sólo me miras
y regreso retozando
a tus manos de alfarera
como un becerro tierno.

(Imagen Web)

El hombre que había extraviado la ilusión

2009-04-17T00:03:00.000+02:00

Hoy he encontrado algo que andaba buscando y no sabía donde lo había dejado. Algo que, para mí, es muy importante, ¿como os diría...?, es el alimento interno que hace que funcione con las pilas cargadas. Una sensación me había invadido hacía tiempo, sentía la necesidad de llorar y no sabía el porqué, era algo que me hundía poco a poco en la monotonía y en el desencanto.

A veces, lo hacía, lloraba a escondidas para que nadie me viera, además, no me apetecía estar con nadie. Recuerdo que no hace mucho, me encontré con un amigo en la calle, y lo primero que me dijo fue: "Qué te pasa, te veo en la mirada una tristeza no usual en ti...", lo miré fijamente y se me saltaron las lágrimas.

Hoy, al sonar el timbre de la puerta de casa e ir a ver quien era, he vuelto a encontrar lo que os decía, mi amor estaba parada en el rellano de la escalera, y su sonrisa, me ha curado de nuevo.

Carlos Gargallo (c)

Viento:

2009-04-14T00:03:00.001+02:00

Desata mis sentidos, sublimiza mi figura.
Tu que me arrastras a lo desconocido, que desnudas montañas, zarandeándolas hasta el éxtasis, dejándonos admirar su tierra exenta de vegetación; naturaleza, ese cruel vestigio de vida.
Desnuda mi cuerpo entero, desátalo de mentiras, desenfunda mis pies, apártalos de tanta tela absurda para que pueda contemplar su perfección, la belleza intrínseca que los azota de dentro. No te apiades, quiero sufrir contigo, no te quiero, felicidad, no quiero que me ahogues de placer. Tan solo acariciarlo por momentos, sin dejar que se tambalee, como hace el viento con las hojas de los árboles recios.
Desnuda entero mi cuerpo, que me deja en tierra sin más deseo que adorarlo, que rodearlo de vida, ahogarlo en vida, hacer de cada movimiento una delicada oda a la figura que pocos ven; porque la intuición es para fuertes, y el cansancio no me agota, porque si quisiera solo contemplar, me hundiria en lejanía, me dejaría llevar por tu soplo, felicidad, hasta que ya no me queden nubes que admirar, más lejos del Sol, allí donde las escaleras no sirven de nada.

ceropasion.blogspot.com

Sueño. (Fase REM)

2009-04-02T00:01:00.001+02:00

Conozco a un tipo que se le olvidó soñar.
Fue de repente, de un día para otro.
Él me habló del día exacto. Pero no lo recuerdo.
Creo que era un día tormentoso
de primavera.
En la televisión,
había imágenes
de niños desnudos corriendo
por una carretera sin fin,
huyendo de las bombas de racimo
y su pegajosa capa de soledad...

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en nombre de Dios

2009-03-29T18:51:00.003+02:00

Una suma de historias hace un extenso libro, aún cuando se confundan el honor, la mentira y la unión que no es común entre las orillas opuestas del olvido. Sus páginas alimentadas de hechos reales salen de quienes todavía esperan respuestas, parados en los extremos de un puente que no termina de atravesar el ancho río de la miseria y el desencuentro. Los años pasan en vano y los registros de la memoria no perecen, por más que sean ocultados por el manto sin piedad de un corazón que no se juega y solo hace su negocio pensando que ha firmado un contrato a perpetuidad.
Aquél 24 de Marzo de 1976 sigue siendo la triste evocación, de donde las peores prácticas políticas, civiles y de corte castrense, una minoría se apropió de la vida de cualquier ciudadano sin juicio previo, tan solo por la mínima presunción de causa ilegal, que de no existir se inventaba. Así en las sombras eran sorprendidos en horas inusuales aquellos hermanos nuestros que desprevenidos sufrían secuestro o directamente la muerte en un enfrentamiento fraguado de antemano con frialdad y sistema.
Jamás será suficiente o repetitivo, rememorar el horror que sobrevino tras el derrocamiento del gobierno democrático en 1976. Donde el pueblo había elegido se encaramaron las armas y a partir de allí, un proceso militar sediento de sangre cobró su peaje. Los uniformados de entonces estaban reflejando impunemente el modelo acuñado por los golpistas de 1930, del 55 y del 66, que esta vez implementaron con brutalidad hasta el genocidio, del que nos quieren distraer, porque todavía no se sabe absolutamente todo.
La justicia y la misericordia quedó de lado bajo el discurso de las balas y los métodos que invocaban, como es sabido, una cruzada en nombre de Dios.
Fue la misma barbarie que borró a nuestros aborígenes en la gesta del desierto que de gloria no tuvo nada y significó se apoderaran de un inmenso territorio para depositarlo en manos amigas del poder de turno.
No es un oprobio para este rincón donde edificamos los mejores recuerdos, citar una época signada por la crueldad de la tortura, la apropiación de los hijos nacidos en cautiverio, el silencio a punta de fusil, el secuestro y la muerte de miles, casi la población de nuestra ciudad, que luego fueron caratulados sin escrúpulos como “desaparecidos”.
Nadie con su mente limpia puede avalar estos sucesos y seguir sintiéndose humano. Extrañamente o no, hoy se escuchan voces que guardan fidelidad a tales vejámenes y cuestionan los derechos ciudadanos pisoteados en el ayer. Antes que reconsiderar el sistema de nuestra aparente sociedad para una vida mejor en que todos nos veamos contemplados, se clama abiertamente y sin sentido de culpa, por más muertes.
Somos un país que en el nacimiento de su organización ha dado oportunidad a infinidad de extranjeros a lo largo de su historia, incluso en desmedro de los naturales de la tierra a quienes no se brindaron privilegios semejantes.
Recurro a un escrito de Sáenz Quesada que no ha perdido vigencia y concuerda con estas reflexiones al preguntarse, “cuál es la secreta arquitectura de los odios que oponen a una comunidad que profesa una religión, una cultura y tradiciones”. Luego confluye su cuestionamiento al plantear que hubo vencedores y vencidos en un medio convulsionado, que después enseñaron a los suyos la desconfianza, el menosprecio y el rencor, por eso la paz es siempre frágil y la violencia sigue latiendo a la vuelta de cualquier esquina.
En memoria de los más de 30.000 desaparecidos de mi Patria Argentina y en especial a los amigos de mi ciudad, Jorge, Sergio, Cecilia, "Panchi" y Luis. (José López Romero)

blogs personal:

http://tantorra.blogspot.com/ http://clasiconuestro.blogspot.com/

Huellas

2009-03-25T07:18:00.000+01:00

Por las calles del sosiego
se llega a destino
donde espera un albur
de vidas paralelas . . .

Y las manos cruzadas
cincelarán la aurora
de nuevos albores
y el paso redimido.

Una voz . . . un silencio
y la dulce armonía
del cosmos susurrando
mandatos sagrados.

Huérfano

2009-03-19T06:00:00.000+01:00

No me dejes en esa oscuridad que me tiembla la voz al notar que se acerca la soledad, huerfana de abrazos, caidos al suelo como mis propias lagrimas, que supera la ficcion la imaginación de un ser humano, no me juzgues por dejar a mi tierra, he venido a la tuya, solo espero la bienvenida, nada pido, nada es mío solo una tumba grabada con el nombre de mi Madre

Las Comas son un Lastre

2009-03-16T15:38:00.000+01:00

No los oyes? Traen rencor, odio y desesperación, una noche escarpada, esculpida por los vientos de la luna, rojiza, llena de ira, necesita arrasar con todo, subirse a la montaña más alta para dejarse caer, porque no podemos vivir en paz, porque ser no implica paz sino desesperación, la verdadera teórica de la esperanza, la sospecha de luz, incertidumbre, no saber si más allá hay amanecer o noche, canto, llanto de estrellas o reflejo de luz, un suspiro de bombilla que se funde, un último relámpago que rompe con la fría calma de la noche oscura, oscuridad, ausencia de luz, corriente de conciencia, un texto repleto de comas sin sentido. El único que da sentido a la tarde azul.

ceropasion

A poco de tus manos

2009-03-12T11:41:00.000+01:00

La letra U es un camino
sin regreso a tu perfume
salta el ansia
se aceleran los botones
a horcajadas tu pecho
se mofa de la agenda
y el segundo de mi tiempo
poco más que extraño
es trazar tus penas con silencio
si en la piel se borra todo
se olvida hasta el dolor
sueño reventar contigo
esos candados de tu cuerpo
y ese aroma a chocolate
de tus labios y tus senos.

De Walter Portilla

Dónde estás corazón

2009-03-08T22:41:00.000+01:00

Dónde estás corazón,

que no quiero olvidar

tu ramillete de olor,

tu puñadito de sal.

Dónde estás corazón,
que no puedo escuchar
tu respuesta sin voz,
tu música sin igual.

Dónde estás corazón;
no me quiero asomar
a ese patio sin luz,
a ese cielo sin sol.

Dónde estás corazón,
que sin ti ya no hay paz,
y te llevaste el amor.
Dónde estás corazón,
y me dejaste así...

sin más.

Solo palabras:

2009-03-01T00:02:00.001+01:00

Eran diez las constelaciones que se veían desde el tortuoso cementerio, aquel día de otoño, cuando el Sol rugía entre las venas de los muertos; y tus ojos, se anticipaban a tu cuerpo.
Cuando aulló la nada entre lechos de hormigón y hueso.
Fue un día de plena niebla
cuando encendía su faro la Tierra,
los chirriantes quejidos
se perdían entre las piedras.

De repente se oyó un quejido,
un llanto bajo luz roja
Que de pasión llena la sombra
que de un salto te azota

Se abrió la puerta y luces penetrantes de neón se hicieron notar a través del marco; salíamos de la consciencia para entrar en un mundo de luz.
Torbellinos de color nos rodearon hasta donde la vista puede alcanzar.

ceropasion.blogspot.com

Actitudes positivas

2009-02-26T08:00:00.000+01:00

ACTITUDES POSITIVAS Puede que yo mire algo que sea totalmente negativo, pero soy capaz de ver un futuro positivo. Así como la semilla, aunque sea muy fea, dará un bello árbol, tener una actitud positiva es mirar al futuro y ver lo que hoy es invisible. No quiere decir ignorar lo negativo, pues, sí, hay que cuidarse. Pero, aunque yo vea las espinas de la rosa, mis ojos van a la rosa. Los guantes protegen los dedos y mi mano evita el contacto con las espinas. De la misma manera, tomo cuidado con los defectos de otros, que me pueden herir, evitando el contacto con su parte más oscura. A la vez, admiro sin temor la belleza interna que todos tienen.

Carlos Gargallo